Tata Kilolo

A minha neta é bonita, não acham?

2010-12-22T20:34:00.004Z

Como sei que vai ler isto não se assuste com os meus desabafos... aqui pus alguns poemas de alguns poetas e um ou dois meus, que não tenho nada de poeta...

Álvaro de Campos - Ode Marítima

2010-02-14T21:51:00.002Z

Sozinho, no cais deserto, a esta manhã de Verão,

Olho pro lado da barra, olho pro Indefinido,

Olho e contenta-me ver,

Pequeno, negro e claro, um paquete entrando.

Vem muito longe, nítido, clássico à sua maneira.

Deixa no ar distante atrás de si a orla vã do seu fumo.

Vem entrando, e a manhã entra com ele, e no rio,

Aqui, acolá, acorda a vida marítima,

Erguem-se velas, avançam rebocadores,

Surgem barcos pequenos de trás dos navios que estão no porto.

Há uma vaga brisa.

Mas a minh'alma está com o que vejo menos,

Com o paquete que entra,

Porque ele está com a Distância, com a Manhã,

Com o sentido marítimo desta Hora,

Com a doçura dolorosa que sobe em mim como uma náusea,

Como um começar a enjoar, mas no espírito.

Olho de longe o paquete, com uma grande independência de alma,

E dentro de mim um volante começa a girar, lentamente,

Os paquetes que entram de manhã na barra

Trazem aos meus olhos consigo

O mistério alegre e triste de quem chega e parte.

Trazem memórias de cais afastados e doutros momentos

Doutro modo da mesma humanidade noutros pontos.

Todo o atracar, todo o largar de navio,

É — sinto-o em mim como o meu sangue -

Inconscientemente simbólico, terrivelmente

Ameaçador de significações metafísicas

Que perturbam em mim quem eu fui...

Ah, todo o cais é uma saudade de pedra!

E quando o navio larga do cais

E se repara de repente que se abriu um espaço

Entre o cais e o navio,

Vem-me, não sei porquê, uma angústia recente,

Uma névoa de sentimentos de tristeza

Que brilha ao sol das minhas angústias relvadas

Como a primeira janela onde a madrugada bate,

E me envolve como uma recordação duma outra pessoa

Que fosse misteriosamente minha.

Ah, quem sabe, quem sabe,

Se não parti outrora, antes de mim,

Dum cais; se não deixei, navio ao sol

Oblíquo da madrugada,

Uma outra espécie de porto?

Quem sabe se não deixei, antes de a hora

Do mundo exterior como eu o vejo

Raiar-se para mim,

Um grande cais cheio de pouca gente,

Duma grande cidade meio-desperta,

Duma enorme cidade comercial, crescida, apoplética,

Tanto quanto isso pode ser fora do Espaço e do Tempo?

Sim, dum cais, dum cais dalgum modo material,

Real, visível como cais, cais realmente,

O Cais Absoluto por cujo modelo inconscientemente imitado

Insensivelmente evocado,

Nós os homens construímos

Os nossos cais de pedra atual sobre água verdadeira,

Que depois de construídos se anunciam de repente

Coisas-Reais, Espíritos-Coisas, Entidades em Pedra-Almas,

A certos momentos nossos de sentimento-raiz

Quando no mundo-exterior como que se abre uma porta

E, sem que nada se altere,

Tudo se revela diverso.

Ah o Grande Cais donde partimos em Navios-Nações!

O Grande Cais Anterior, eterno e divino!

De que porto? Em que águas? E porque penso eu isto?

Grandes Cais como os outros cais, mas o Único.

Cheio como eles de silêncios rumorosos nas antemanhãs,

E desabrochando com as manhãs num ruído de guindastes

E chegadas de comboios de mercadorias,

E sob a nuvem negra e ocasional e leve

Do fundo das chaminés das fábricas próximas

Que lhe sombreia o chão preto de carvão pequenino que brilha,

Como se fosse a sombra duma nuvem que passasse sobre água sombria.

Ah, que essencialidade de mistério e sentido parados

Em divino êxtase revelador

Às horas cor de silêncios e angústias

Não é ponte entre qualquer cais e O Cais!

Cais negramente refletido nas águas paradas,

Bulício a bordo dos navios,

Ó alma errante e instável da gente que anda embarcada,

Da gente simbólica que passa e com quem nada dura,

Que quando o navio volta ao porto

Há sempre qualquer alteração a bordo!

Ó fugas contínuas, idas, ebriedade do Diverso!

Alma eterna dos navegadores e das navegações!

Cascos refletidos devagar nas águas,

Quando o navio larga do porto!

Flutuar como alma da vida, partir como voz,

Viver o momento tremulamente sobre águas eternas.

Acordar para dias mais diretos que os dias da Europa,

Ver portos misteriosos sobre a solidão do mar,

Virar cabos longínquos para súbitas vastas paisagens

Por inumeráveis encostas atônitas...

Ah, as praias longínquas, os cais vistos de longe,

E depois as praias próximas, os cais vistos de perto.

O mistério de cada ida e de cada chegada,

A dolorosa instabilidade e incompreensibilidade

Deste impossível universo

A cada hora marítima mais na própria pele sentido!

O soluço absurdo que as nossas almas derramaram

Sobre as extensões de mares diferentes com ilhas ao longe,

Sobre as ilhas longínquas das costas deixadas passar,

Sobre o crescer nítido dos portos, com as suas casas e a sua gente,

Para o navio que se aproxima.

Ah, a frescura das manhãs em que se chega,

E a palidez das manhãs em que se parte,

Quando as nossas entranhas se arrepanham

E uma vaga sensação parecida com um medo

- O medo ancestral de se afastar e partir,

O misterioso receio ancestral à Chegada e ao Novo -

Encolhe-nos a pele e agonia-nos,

E todo o nosso corpo angustiado sente,

Como se fosse a nossa alma,

Uma inexplicável vontade de poder sentir isto doutra maneira:

Uma saudade a qualquer coisa,

Uma perturbação de afeições a que vaga pátria?

A que costa? a que navio? a que cais?

Que se adoece em nós o pensamento,

E só fica um grande vácuo dentro de nós,

Uma oca saciedade de minutos marítimos,

E uma ansiedade vaga que seria tédio ou dor

Se soubesse como sê-lo...

A manhã de Verão está, ainda assim, um pouco fresca.

Um leve torpor de noite anda ainda no ar sacudido.

Acelera-se ligeiramente o volante dentro de mim.

E o paquete vem entrando, porque deve vir entrando sem dúvida,

E não porque eu o veja mover-se na sua distância excessiva.

Na minha imaginação ele está já perto e é visível

Em toda a extensão das linhas das suas vigias.

E treme em mim tudo, toda a carne e toda a pele,

Por causa daquela criatura que nunca chega em nenhum barco

E eu vim esperar hoje ao cais, por um mandado oblíquo.

Os navios que entram a barra,

Os navios que saem dos portos,

Os navios que passam ao longe

(Suponho-me vendo-os duma praia deserta) -

Todos estes navios abstratos quase na sua ida,

Todos estes navios assim comovem-me como se fossem outra coisa

E não apenas navios, navios indo e vindo.

E os navios vistos de perto, mesmo que se não vá embarcar neles,

Vistos de baixo, dos botes, muralhas altas de chapas,

Vistos dentro, através das câmaras, das salas, das despensas,

Olhando de perto os mastros, afilando-se lá pró alto,

Roçando pelas cordas, descendo as escadas incômodas,

Cheirando a untada mistura metálica e marítima de tudo aquilo -

Os navios vistos de perto são outra coisa e a mesma coisa,

Dão a mesma saudade e a mesma ânsia doutra maneira.

Toda a vida marítima! tudo na vida marítima!

Insinua-se no meu sangue toda essa sedução fina

E eu cismo indeterminadamente as viagens.

Ah, as linhas das costas distantes, achatadas pelo horizonte!

Ah, os cabos, as ilhas, as praias areentas!

As solidões marítimas, como certos momentos no Pacífico

Em que não sei por que sugestão aprendida na escola

Se sente pesar sobre os nervos o fato de que aquele é o maior dos oceanos

E o mundo e o sabor das coisas tornam-se um deserto dentro de nós!

A extensão mais humana, mais salpicada, do Atlântico!

O indico, o mais misterioso dos oceanos todos!

O Mediterrâneo, doce, sem mistério nenhum, clássico, um mar para bater

De encontro a esplanadas olhadas de jardins próximos por estátuas brancas!

Todos os mares, todos os estreitos, todas as baías, todos os golfos,

Queria apertá-los ao peito, senti-los bem e morrer!

E vós, ó coisas navais, meus velhos brinquedos de sonho!

Componde fora de mim a minha vida interior!

Quilhas, mastros e velas, rodas do leme, cordagens,

Chaminés de vapores, hélices, gáveas, flâmulas,

Galdropes, escotilhas, caldeiras, coletores, válvulas;

Caí por mim dentro em montão, em monte,

Como o conteúdo confuso de uma gaveta despejada no chão!

Sede vós o tesouro da minha avareza febril,

Sede vós os frutos da árvore da minha imaginação,

Tema de cantos meus, sangue nas veias da minha inteligência,

Vosso seja o laço que me une ao exterior pela estética,

Fornecei-me metáforas imagens, literatura,

Porque em real verdade, a sério, literalmente,

Minhas sensações são um barco de quilha pro ar,

Minha imaginação uma ancora meio submersa,

Minha ânsia um remo partido,

E a tessitura dos meus nervos uma rede a secar na praia!

Soa no acaso do rio um apito, só um.

Treme já todo o chão do meu psiquismo.

Acelera-se cada vez mais o volante dentro de mim.

Ah, os paquetes, as viagens, o não-se-saber-o-paradeiro

De Fulano-de-tal, marítimo, nosso conhecido!

Ah, a glória de se saber que um homem que andava conosco

Morreu afogado ao pé duma ilha do Pacífico!

Nós que andamos com ele vamos falar nisso a todos,

Com um orgulho legítimo, com uma confiança invisível

Em que tudo isso tenha um sentido mais belo e mais vasto

Que apenas o ter-se perdido o barco onde ele ia

E ele ter ido ao fundo por lhe ter entrado água pros pulmões!

Ah, os paquetes, os navios-carvoeiros, os navios de vela!

Vão rareando - ai de mim! - os navios de vela nos mares!

E eu, que amo a civilização moderna, eu que beijo com a alma as máquinas,

Eu o engenheiro, eu o civilizado, eu o educado no estrangeiro,

Gostaria de ter outra vez ao pé da minha vista só veleiros e barcos de madeira,

De não saber doutra vida marítima que a antiga vida dos mares!

Porque os mares antigos são a Distância Absoluta,

O Puro Longe, liberto do peso do Atual...

E ah, como aqui tudo me lembra essa vida melhor,

Esses mares, maiores, porque se navegava mais devagar.

Esses mares, misteriosos, porque se sabia menos deles.

Todo o vapor ao longe é um barco de vela perto.

Todo o navio distante visto agora é um navio no passado visto próximo.

Todos os marinheiros invisíveis a bordo dos navios no horizonte

São os marinheiros visíveis do tempo dos velhos navios,

Da época lenta e veleira das navegações perigosas,

Da época de madeira e lona das viagens que duravam meses.

Toma-me pouco a pouco o delírio das coisas marítimas,

Penetram-me fisicamente o cais e a sua atmosfera,

O marulho do Tejo galga-me por cima dos sentidos,

E começo a sonhar, começo a envolver-me do sonho das águas,

Começam a pegar bem as correias-de-transmissão na minh'alma

E a aceleração do volante sacode-me nitidamente.

Chamam por mim as águas,

Chamam por mim os mares,

Chamam por mim, levantando uma voz corpórea, os longes,

As épocas marítimas todas sentidas no passado, a chamar.

Tu, marinheiro inglês, Jim Barns meu amigo, foste tu

Que me ensinaste esse grito antiquíssimo, inglês,

Que tão venenosamente resume

Para as almas complexas como a minha

O chamamento confuso das águas,

A voz inédita e implícita de todas as coisas do mar,

Dos naufrágios, das viagens longínquas, das travessias perigosas.

Esse teu grito inglês, tornado universal no meu sangue,

Sem feitio de grito, sem forma humana nem voz,

Esse grito tremendo que parece soar

De dentro duma caverna cuja abóbada é o céu

E parece narrar todas as sinistras coisas

Que podem acontecer no Longe, no Mar, pela Noite...

(Fingias sempre que era por uma escuna que chamavas,

E dizias assim, pondo uma mão de cada lado da boca,

Fazendo porta-voz das grandes mãos curtidas e escuras:

Ahò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò - yyy...

Schooner ahò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-oò -yyy...)

Escuto-te de aqui, agora, e desperto a qualquer coisa.

Estremece o vento. Sobe a manhã. O calor abre.

Sinto corarem-me as faces.

Meus olhos conscientes dilatam-se.

O êxtase em mim levanta-se, cresce, avança,

E com um ruído cego de arruaça acentua-se

O giro vivo do volante.

Ó clamoroso chamamento

A cujo calor, a cuja fúria fervem em mim

Numa unidade explosiva todas as minhas ânsias,

Meus próprios tédios tornados dinâmicos, todos!...

Apelo lançado ao meu sangue

Dum amor passado, não sei onde, que volve

E ainda tem força para me atrair e puxar,

Que ainda tem força para me fazer odiar esta vida

Que passo entre a impenetrabilidade física e psíquica

Da gente real com que vivo!

Ah seja como for, seja por onde for, partir!

Largar por aí fora, pelas ondas, pelo perigo, pelo mar.

Ir para Longe, ir para Fora, para a Distância Abstrata,

Indefinidamente, pelas noites misteriosas e fundas,

Levado, como a poeira, plos ventos, plos vendavais!

Ir, ir, ir, ir de vez!

Todo o meu sangue raiva por asas!

Todo o meu corpo atira-se pra frente!

Galgo pla minha imaginação fora em torrentes!

Atropelo-me, rujo, precipito-me

Estoiram em espuma as minhas ânsias

E a minha carne é uma onda dando de encontro a rochedos!

Pensando nisto - ó raiva! pensando nisto - ó fúria!

Pensando nesta estreiteza da minha vida cheia de ânsias,

Subitamente, tremulamente extraorbitadamente,

Com uma oscilação viciosa, vasta, violenta,

Do volante vivo da minha imaginação.

Rompe, por mim, assobiando, silvando, vertiginando,

O cio sombrio e sádico da estrídula vida marítima.

Eh marinheiros, gajeiros! eh tripulantes, pilotos!

Navegadores, mareantes, marujos, aventureiros!

Eh capitães de navios! homens ao leme e em mastros!

Homens que dormem em beliches rudes!

Homens que dormem co'o Perigo a espreitar plas vigias!

Homens que dormem co'a Morte por travesseiro!

Homens que têm tombadilhos, que têm pontes donde olhar

A imensidade imensa do mar imenso!

Eh manipuladores dos guindastes de carga!

Eh amainadores de velas, fagueiros, criados de bordo!

Homens que metem a carga nos porões!

Homens que enrolam cabos no convés!

Homens que limpam os metais das escotilhas!

Homens do leme! homens das máquinas! homens dos mastros!

Eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh!

Gente de boné de pala! Gente de camisola de malha!

Gente de âncoras e bandeiras cruzadas bordadas no peito!

Gente tatuada! gente de cachimbo! gente de amurada!

Gente escura de tanto sol, crestada de tanta chuva,

Limpa de olhos de tanta imensidade diante deles,

Audaz de rosto de tantos ventos que lhes bateram a valer!

Eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh!

Homens que vistes a Patagônia!

Homens que passasses pela Austrália!

Que enchesses o vosso olhar de costas que nunca verei!

Que fostes a terra em terras onde nunca descerei!

Que comprastes artigos toscos em colônias à proa de sertões!

E fizestes tudo isso como se não fosse nada,

Como se isso fosse natural,

Como se a vida fosse isso,

Como nem sequer cumprindo um destino!

Eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh!

Homens do mar atual! homens do mar passado!

Comissários de bordo! escravos das galés! combatentes de Lepanto!

Piratas do tempo de Roma! Navegadores da Grécia!

Fenícios! Cartagineses! Portugueses atirados de Sagres

Para a aventura indefinida, para o Mar Absoluto, para realizar o Impossível!

Eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh!

Homens que erguestes padrões, que destes nomes a cabos!

Homens que negociastes pela primeira vez com pretos!

Que primeiro vendesses escravos de novas terras!

Que destes o primeiro espasmo europeu às negras atônitas

Que trouxesses ouro, miçanga, madeiras cheirosas, setas,

De encostas explodindo em verde vegetação!

Homens que saqueasses tranqüilas povoações africanas

Que fizestes fugir com o ruído de canhões essas raças

Que matastes, roubastes, torturastes, ganhastes

Os prêmios de Novidade de quem, de cabeça baixa

Arremete contra o mistério de novos mares! Eh-eh-eh eh-eh!

A vós todos num, a vós todos em vós todos como um,

A vós todos misturados, entrecruzados.

A vós todos sangrentos, violentos, odiados, temidos, sagrados,

Eu vos saúdo, eu vos saúdo, eu vos saúdo!

Eh-eh-eh-eh eh! Eh eh-eh-eh eh! Eh-eh-eh eh-eh-eh eh!

Eh lahô-lahô laHO-lahá-á-á-à-à!

Quero ir convosco, quero ir convosco,

Ao mesmo tempo com vós todos

Pra toda a parte pr'onde fostes!

Quero encontrar vossos perigos frente a frente,

Sentir na minha cara os ventos que engelharam as vossa

Cuspir dos lábios o sal dos mares que beijaram os vossos

Ter braços na vossa faina, partilhar das vossas tormentas

Chegar como vós, enfim, a extraordinários portos!

Fugir convosco à civilização!

Perder convosco a noção da moral!

Sentir mudar-se no longe a minha humanidade!

Beber convosco em mares do Sul

Novas selvajarias, novas balbúrdias da alma,

Novos fogos centrais no meu vulcânico espírito!

Ir convosco, despir de mim - ah! põe-te daqui pra fora! -

O meu traje de civilizado, a minha brandura de ações,

Meu medo inato das cadeias,

Minha pacífica vida,

A minha vida sentada, estática, regrada e revista!

No mar, no mar, no mar, no mar,

Eh! pôr no mar, ao vento, às vagas,

A minha vida!

Salgar de espuma arremessada pelos ventos

Meu paladar das grandes viagens.

Fustigar de água chicoteante as carnes da minha aventura,

Repassar de frios oceânicos os ossos da minha existência,

Flagelar, cortar, engelhar de ventos, de espumas, de sóis,

Meu ser ciclônico e atlântico,

Meus nervos postos como enxárcias,

Lira nas mãos dos ventos!

Sim, sim, sim... Crucificai-me nas navegações

E as minhas espáduas gozarão a minha cruz!

Atai-me às viagens como a postes

E a sensação dos postes entrará pela minha espinha

E eu passarei a senti-los num vasto espasmo passivo!

Fazei o que quiserdes de mim, logo que seja nos mares,

Sobre conveses, ao som de vagas,

Que me rasgueis, mateis, fira-os!

O que quero é levar pra Morte

Uma alma a transbordar de Mar,

Ébria a cair das coisas marítimas,

Tanto dos marujos como das âncoras, dos cabos,

Tanto das costas longínquas como do ruído dos ventos,

Tanto do Longe como do Cais, tanto dos naufrágios

Como dos tranqüilos comércios,

Tanto dos mastros como das vagas,

Levar pra Morte com dor, voluptuosamente,

Um copo cheio de sanguessugas, a sugar, a sugar,

De estranhas verdes absurdas sanguessugas marítimas!

Façam enxárcias das minhas veias!

Amarras dos meus músculos!

Atranquem-me a pele, preguem-na às quilhas.

E possa eu sentir a dor dos pregos e nunca deixar de sentir!

Façam do meu coração uma flâmula de almirante

Na hora de guerra aos velhos navios!

Calquem aos pés nos conveses meus olhos arrancados!

Quebrem-me os ossos de encontro às amuradas!

Fustiguem-me atado aos mastros, fustiguem-me!

A todos os ventos de todas as latitudes e longitudes

Derramem meu sangue sobre as águas arremessadas

Que atravessam o navio, o tombadilho, de lado a lado,

Nas vascas bravas das tormentas!

Ter a audácia ao vento dos panos das velas!

Ser, como as gáveas altas, o assobio dos ventos!

A velha guitarra do Fado dos mares cheios de perigos,

Canção para os navegadores ouvirem e não repetirem!

Os marinheiros que se sublevaram

Enforcaram o capitão numa verga.

Desembarcaram um outro numa ilha deserta.

Morooned!

O sol dos trópicos pôs a febre da pirataria antiga

Nas minhas veias intensivas.

Os ventos da Patagônia tatuaram a minha imaginação

De imagens trágicas e obscenas.

Fogo, fogo, fogo, dentro de mim!

Sangue! sangue! sangue! sangue!

Explode todo o meu cérebro!

Parte-se-me o mundo em vermelho!

Estoiram-me com o som de amarras as veias!

E estala em mim, feroz, voraz,

A canção do Grande Pirata,

A morte berrada do Grande Pirata a cantar

Até meter pavor plas espinhas dos seus homens abaixo.

Lá da ré a morrer, e a berrar, a cantar:

Fifteen men on the Dead Man's Chest.

Yo-ho ho and a bottle of rum I

E depois a gritar, numa voz já irreal, a estoirar no ar:

Darby M'Graw-aw-aw-aw-aw!

Darby M'Graw-aw-aw-aw-aw-aw-aw-aw!

Fetch a-a-aft th ru-u-u-u-u-u-u-u-u-um, Darby,

Eia,, que vida essa! essa era a vida, eia!

Eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh!

Eh-lahô-lahô-laFIO-Iahá-á-á-à-à!

Eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh!

Quilhas partidas, navios ao fundo, sangue nos mares

Conveses cheios de sangue, fragmentos de corpos!

Dedos decepados sobre amuradas!

Cabeças de crianças, aqui, acolá!

Gente de olhos fora, a gritar, a uivar!

Eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh!

Embrulho-me em tudo isto como uma capa no frio!

Roço-me por tudo isto como uma gata com cio por um muro!

Rujo como um leão faminto para tudo isto!

Arremeto como um toiro louco sobre tudo isto!

Cravo unhas, parto garras, sangro dos dentes sobre isto!

Eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh!

De repente estala-me sobre os ouvidos

Como um clarim a meu lado,

O velho grito, mas agora irado, metálico,

Chamando a presa que se avista,

A escuna que vai ser tomada:

Ahó-ó-ó-ó-ó-ó-ó-ó-ó-ó-ó - yyyy..

Schooner ahó-ó-ó-ó-ó-ó-ó-ó-ó-ó-ó-ó-ó - yyyy...

O mundo inteiro não existe para mim! Ardo vermelho!

Rujo na fúria da abordagem!

Pirata-mór! César-Pirata!

Pilho, mato, esfacelo, rasgo!

Só sinto o mar, a presa, o saque!

Só sinto em mim bater, baterem-me

As veias das minhas fontes!

Escorre sangue quente a minha sensação dos meus olhos!

Eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh!

Ah piratas, piratas, piratas!

Piratas, amai-me e odiai-me!

Misturai-me convosco, piratas!

Vossa fúria, vossa crueldade corno falam ao sangue

Dum corpo de mulher que foi meu outrora e cujo cio sobrevive!

Eu queria ser um bicho representativo de todos os vossos gestos,

Um bicho que cravasse dentes nas amuradas, nas quilhas

Que comesse mastros, bebesse sangue e alcatrão nos conveses,

Trincasse velas, remos, cordame e poleame,

Serpente do mar feminina e monstruosa cevando-se nos crimes!

E há uma sinfonia de sensações incompatíveis e análogas,

Há uma orquestrarão no meu sangue de balbúrdias de crimes,

De estrépitos espasmados de orgias de sangue nos mares,

Furlbundamente, como um vendaval de calor pelo espírito,

Nuvem de poeira quente anuviando a minha lucidez

E fazendo-me ver e sonhar isto tudo só com a pele e as veias!

Os piratas, a pirataria, os barcos, a hora,

Aquela hora marítima em que as presas são assaltadas,

E o terror dos apresados foge pra loucura - essa hora,

No seu total de crimes, terror, barcos, gente, mar, céu, nuvens,

Brisa, latitude, longitude, vozearia,

Queria eu que fosse em seu Todo meu corpo em seu Todo, sofrendo,

Que fosse meu corpo e meu sangue, compusesse meu ser em vermelho,

Florescesse como uma ferida comichando na carne irreal da minha alma!

Ah, ser tudo nos crimes! ser todos os elementos componentes

Dos assaltos aos barcos e das chacinas e das violações!

Ser quanto foi no lugar dos saques!

Ser quanto viveu ou jazeu no local das tragédias de sangue!

Ser o pirata-resumo de toda a pirataria no seu auge,

E a vítima-síntese, mas de carne e osso, de todos os piratas do mundo!

Ser o meu corpo passivo a mulher-todas-as-mulheres

Que foram violadas, mortas, feridas, rasgadas pelos piratas!

Ser no meu ser subjugado a fêmea que tem de ser deles

E sentir tudo isso -- todas estas coisas duma só vez - pela espinha!

Ó meus peludos e rudes heróis da aventura e do crime!

Minhas marítimas feras, maridos da minha imaginação!

Amantes casuais da obliqüidade das minhas sensações!

Queria ser Aquela que vos esperasse nos portos,

A vós, odiados amados do seu sangue de pirata nos sonhos!

Porque ela teria convosco, mas só em espírito, raivado

Sobre os cadáveres nus das vítimas que fazeis no mar!

Porque ela teria acompanhado vosso crime, e na orgia oceânica

Seu espírito de bruxa dançaria invisível em volta dos gestos

Dos vossos corpos, dos vossos cutelos, das vossas mãos estranguladores!

E ela em terra, esperando-vos, quando viésseis, se acaso viésseis,

Iria beber nos rugidos do vosso amor todo o vasto,

Todo o nevoento e sinistro perfume das vossas vitórias,

E através dos vossos espasmos silvaria um sabbat de vermelho e amarelo!

A carne rasgada, a carne aberta e estripada, o sangue correndo!

Agora, no auge conciso de sonhar o que vós fazíeis,

Perco-me todo de mim, já não vos pertenço, sou vós,

A minha feminilidade que vos acompanha é ser as vossas almas!

Estar por dentro de toda a vossa ferocidade, quando a praticáveis!

Sugar por dentro a vossa consciência das vossas sensações

Quando tingíeis de sangue os mares altos,

Quando de vez em quando atiráveis aos tubarões

Os corpos vivos ainda dos feridos, a carne rosada das crianças

E leváveis as mães às amuradas para verem o que lhes acontecia!

Estar convosco na carnagem, na pilhagem!

Estar orquestrado convosco na sinfonia dos saques!

Ah, não sei quê, não sei quanto queria eu ser de vós!

Não era só ser-vos a fêmea, ser-vos as fêmeas, ser-vos as vítimas,

Ser-vos as vítimas - homens, mulheres, crianças, navios -,

Não era só ser a hora e os barcos e as ondas,

Não era só ser vossas almas, vossos corpos, vossa fúria, vossa posse,

Não era só ser concretamente vosso ato abstrato de orgia,

Não era só isto que eu queria ser - era mais que isto o Deus-isto!

Era preciso ser Deus, o Deus dum culto ao contrário,

Um Deus monstruoso e satânico, um Deus dum panteísmo de sangue,

Para poder encher toda a medida da minha fúria imaginativa,

Para poder nunca esgotar os meus desejos de identidade

Com o cada, e o tudo, e o mais-que-tudo das vossas vitórias!

Ah, torturai-me para me curardes!

Minha carne - fazei dela o ar que os vossos cutelos atravessam

Antes de caírem sobre as cabeças e os ombros!

Minhas veias sejam os fatos que as facas trespassam!

Minha imaginação o corpo das mulheres que violais!

Minha inteligência o convés onde estais de pé matando!

Minha vida toda, no seu conjunto nervoso, histérico, absurdo,

O grande organismo de que cada ato de pirataria que se cometeu

Fosse uma célula consciente - e todo eu turbilhonasse

Como uma imensa podridão ondeando, e fosse aquilo tudo!

Com tal velocidade desmedida, pavorosa,

A máquina de febre das minhas visões transbordantes

Gira agora que a minha consciência, volante,

E apenas um nevoento círculo assobiando no ar.

Fifteen men on tbe Dead Man's Chest.

Yo-ho-ho and a bottle of rum!

Eh-lahô-lahô-laHO - lahá-á-ááá - ààà...

Ah! a selvajaria desta selvajaria! Merda

Pra toda a vida como a nossa, que não é nada disto!

Eu pr'àqui engenheiro, pratico à força, sensível a tudo,

Pr'àqui parado, em relação a vós, mesmo quando ando;

Mesmo quando ajo, inerte; mesmo quando me imponho, débil;

Estático, quebrado, dissidente cobarde da vossa Glória,

Da vossa grande dinâmica estridente, quente e sangrenta!

Arre! por não poder agir de acordo com o meu delírio!

Arre! por andar sempre agarrado às saias da civilização!

Por andar com a douceur des moeurs às costas, como um fardo de rendas!

Moços de esquina - todos nós o somos - do humanitarismo moderno!

Estupores de tísicos, de neurastênicos, de linfáticos,

Sem coragem para ser gente com violência e audácia,

Com a alma como uma galinha presa por uma perna!

Ah, os piratas! os piratas!.

A ânsia do ilegal unido ao feroz,

A ânsia das coisas absolutamente cruéis e abomináveis,

Que rói como um cio abstrato os nossos corpos franzimos,

Os nossos nervos femininos e delicados,

E põe grandes febres loucas nos nossos olhares vazios!

Obrigai-me a ajoelhar diante de vós!

Humilhai-me e batei-me!

Fazei de mim o vosso escravo e a vossa coisa!

E que o vosso desprezo por mim nunca me abandone,

Ó meus senhores! ó meus senhores!

Tomar sempre gloriosamente a parte submissa

Nos acontecimentos de sangue e nas sensualidades estiradas!

Desabai sobre mim, como grandes muros pesados,

Ó bárbaros do antigo mar!

Rasgai-me e feri-me!

De leste a oeste do meu corpo

Riscai de sangue a minha carne!

Beijai com cutelos de bordo e açoites e raiva

O meu alegre terror carnal de vos pertencer.

A minha ânsia masoquista em me dar à vossa fúria,

Em ser objeto inerte e sentiente da vossa omnívora crueldade,

Dominadores, senhores, imperadores, corcéis!

Ah, torturai-me,

Rasgai-me e abri-me!

Desfeito em pedaços conscientes

Entornai-me sobre os conveses,

Espalhal-me nos mares, deixai-me

Nas praias ávidas das ilhas!

Cevai sobre mim todo o meu misticismo de vós!

Cinzelai a sangue a minh'alma

Cortai, riscai!

Ó tatuadores da minha imaginação corpórea!

Esfoladores amados da minha cama submissão!

Submetei-me como quem mata um cão a pontapés!

Fazei de mim o poço para o vosso desprezo de domínio!

Fazei de mim as vossas vítimas todas!

Como Cristo sofreu por todos os homens, quero sofrer

Por todas as vossas vítimas às vossas mãos,

Às vossas mãos calosas, sangrentas e de dedos decepados

Nos assaltos bruscos de amuradas!

Fazei de mim qualquer, cousa como se eu fosse

Arrastado - ó prazer, o beijada dor! -

Arrastado à cauda de cavalos chicoteados por vós...

Mas isto no mar, isto no ma-a-a-ar, isto no MA-A-A-AR!

Eh-eh-eh-eh-eh! Eh--.h-eh-eh-eh-eh-eh! EH-EH-EHEH-EH-EH-EH! No MA-A-A-A-AR!

Yeh eh-eh-eh-eh-eh! Yeh-eh-eh-eh-eh-eh! Yeh-eh-eheh-eh-eh-eh-eh'

Grita tudo! tudo a gritar! ventos, vagas, barcos,

Marés, gáveas, piratas, a minha alma, o sangue, e o ar, e o ar!

Eh-eh-eh-eh! Yeh-eh-eh-eh-eh! Yeh-eh-eh-eh-eh-eh! Tudo canta a gritar!

FIFTEEN MEN ON THE DEAD MAN'S CHEST.

YO-HO-HO AND A BOTTLE OF RUM!

Eh-eh eh-eh -eh-eh-eh! Eh-eh-eh-eh-eheh-eh! Eh eheh eh-eh-eh-eh!

Eh-lahô-lahô-laHO-O-O-ôô-lahá-á à - ààà!

AHÓ-Ó-Ó Ó Ó Ó-Ó Ó Ó Ó Ó - yyyj...

SCHOONER AHÓ-ó-ó-ó-ó-ó-ó-o-o-o - yyyy! ...

Darby M'Graw-aw-aw-aw-aw-aw!

DA.RBY M'GRAW-AW AW-AW-AW-AW-AW!

FETCH A-A-AFT THE RU-U-U-U-U-UM, DARBY!

Eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh eh-eh-eh!

EH-EH EH-EH-EH EH-EH EH-EH EH-EH-EH!

EH-EH-EH-EH-EH-EH-EH-EH-EH EH EH-EH!

EH-EH-EH-EH-EH-EH-EH-EFI-EH-EH-EH-EHI

EH-EH-EH-EH-EH-EH-EH-EH-EH-EH-EH!

Parte-se em mim qualquer coisa. O vermelho anoiteceu.

Senti demais para poder continuar a sentir.

Esgotou-se-me a alma, ficou só um eco dentro de mim.

Decresce sensivelmente a velocidade do volante.

Tiram-me um pouco as mãos dos olhos os meus sonhos.

Dentro de mim há um só vácuo, um deserto, um mar noturno.

E logo que sinto que há um mar noturno dentro de mim,

Sabe dos longes dele, nasce do seu silêncio,

Outra vez, outra vez o vasto grito antiquíssimo.

De repente, como um relâmpago de som, que não faz barulho mas ternura,

Subitamente abrangendo todo o horizonte marítimo

Úmido e sombrio marulho humano noturno,

Voz de sereia longínqua chorando, chamando,

Vem do fundo do Longe, do fundo do Mar, da alma dos Abismos,

E à tona dele, como algas, bóiam meus sonhos desfeitos...

Ahò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò - yy...

Schooner a Ahò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò - yy...

Ah, o orvalho sobre a minha excitação!

O frescor noturno no meu oceano interior!

Eis tudo em mim de repente ante uma noite no mar

Cheia de enorme mistério humaníssimo das ondas noturnas

A lua sobe no horizonte

E a minha infância feliz acorda, como uma lágrima, em mim.

O meu passado ressurge, como se esse grito marítimo

Fosse um aroma, uma voz, o eco duma canção

Que fosse chamar ao meu passado

Por aquela felicidade que nunca mais tornarei a ter.

Era na velha casa sossegada ao pé do rio

(As janelas do meu quarto, e as da casa-de-jantar também,

Davam, por sobre umas casas baixas, para o rio próximo,

Para o Tejo, este mesmo Tejo, mas noutro ponto, mais abaixo

Se eu agora chegasse às mesmas janelas não chegava às mesmas janelas.

Aquele tempo passou como o fumo dum vapor no mar alto... )

Unia inexplicável ternura,

Um remorso comovido e lacrimoso,

Por todas aquelas vítimas - principalmente as crianças -

Que sonhei fazendo ao sonhar-me pirata antigo,

Emoção comovida, porque elas foram minhas vítimas;

Terna e suave, porque não o foram realmente;

Uma ternura confusa, como um vidro embaciado, azulada,

Canta velhas canções na minha pobre alma dolorida.

Ah, como pude eu pensar, sonhar aquelas coisas?

Que longe estou do que fui há uns momentos!

Histeria das sensações - ora estas, ora as opostas!

Na loura manhã que se ergue, como o meu ouvido só escolhe

As cousas de acordo com esta emoção - o marulho das águas.

O marulho leve das águas do rio de encontro ao cais....

A vela passando perto do outro lado do rio,

Os montes longínquos, dum azul japonês,

As casas de Almada,

E o que há de suavidade e de infância na hora matutina!...

Uma gaivota que passa,

E a minha ternura é maior.

Mas todo este tempo não estive a reparar para nada.

Tudo isto foi uma impressão só da pele, com uma carícia

Todo este tempo não tirei os olhos do meu sonho longínquo,

Da minha casa ao pé do rio,

Da minha infância ao pé do rio,

Das janelas do meu quarto dando para o rio de noite,

E a paz do luar esparso nas águas! ...

Minha velha tia, que me amava por causa do filho que perdeu...,

Minha velha tia costumava adormecer-me cantando-me

(Se bem que eu fosse já crescido demais para isso)...

Lembro-me e as lágrimas caem sobre o meu coração e lavam-no da vida,

E ergue-me uma leve brisa marítima dentro de mim.

As vezes ela cantava a "Nau Catrineta":

Lá vai a Nau Catrineta

Por sobre as águas do mar ...

E outras vezes, numa melodia muito saudosa e tão medieval,

Era a "Bela Infanta"... Relembro, e a pobre velha voz ergue-se dentro de mim

E lembra-me que pouco me lembrei dela depois, e ela amava-me tanto!

Como fui ingrato para ela - e afinal que fiz eu da vida?

Era a "Bela Infanta"... Eu fechava os olhos, e ela cantava:

Estando a Bela Infanta

No seu Jardim assentada...

Eu abria um pouco os olhos e via a janela cheia de luar

E depois fechava os olhos outra vez, e em tudo isto era feliz.

Estando a Bela Infanta

No seu jardim assentada,

Seu pente de ouro na mão,

Seus cabelos penteava

Ó meu passado de infância, boneco que me partiram!

Não poder viajar pra o passado, para aquela casa e aquela afeição,

E ficar lá sempre, sempre criança e sempre contente!

Mas tudo isto foi o Passado, lanterna a uma esquina de rua velha.

Pensar isto faz frio, faz fome duma cousa que se não pode obter.

Dá-me não sei que remorso absurdo pensar nisto.

Oh turbilhão lento de sensações desencontradas!

Vertigem tênue de confusas coisas na alma!

Fúrias partidas, ternuras como carrinhos de linha com que as crianças brincam,

Grandes desabamentos de imaginação sobre os olhos dos sentidos,

Lágrimas, lágrimas inúteis,

Leves brisas de contradição roçando pela face a alma...

Evoco, por um esforço voluntário, para sair desta emoção,

Evoco, com um esforço desesperado, seco, nulo,

A canção do Grande Pirata, quando estava a morrer:

Fifteen men on the Dead Man's Chest.

Yo-ho-ho and a bottle of rum!

Mas a canção é uma linha reta mal traçada dentro de mim...

Esforço-me e consigo chamar outra vez ante os meus olhos na alma,

Outra vez, mas através duma imaginação quase literária,

A fúria da pirataria, da chacina, o apetite, quase do paladar, do saque,

Da chacina inútil de mulheres e de crianças,

Da tortura fútil, e só para nos distrairmos, dos passageiros pobres

E a sensualidade de escangalhar e partir as coisas mais queridas dos outros,

Mas sonho isto tudo com um medo de qualquer coisa a respirar-me sobre a nuca.

Lembro-me de que seria interessante

Enforcar os filhos à vista das mães

(Mas sinto-me sem querer as mães deles),

Enterrar vivas nas ilhas desertas as crianças de quatro anos

Levando os pais em barcos até lá para verem

(Mas estremeço, lembrando-me dum filho que não tenho

e está dormindo tranqüilo em casa).

Aguilhôo uma ânsia fria dos crimes marítimos,

Duma inquisição sem a desculpa da Fé,

Crimes nem sequer com razão de ser de maldade e de fúria,

Feitos a frio, nem sequer para ferir, nem sequer para fazer mal,

Nem sequer para nos divertirmos, mas apenas para passar o tempo,

Como quem faz paciências a uma mesa de jantar de província com a toalha

Atirada pra o outro lado da mesa depois de jantar,

Só pelo suave gosto de cometer crimes abomináveis e não os achar grande coisa,

De ver sofrer até ao ponto da loucura e da morte-pela-dor mas nunca deixar chegar lá...

Mas a minha imaginação recusa-se a acompanhar-me.

Um calafrio arrepia-me.

E de repente, mais de repente do que da outra vez, de mais longe, de mais fundo,

De repente - oh pavor por todas as minhas veias! -,

Oh frio repentino da porta para o Mistério

que se abriu dentro de mim e deixou entrar uma corrente de ar!

Lembro-me de Deus, do Transcendental da vida, e de repente

A velha voz do marinheiro inglês Jim Barris com quem eu falava,

Tornada voz das ternuras misteriosas dentro de mim,

das pequenas coisas de regaço de mãe e de fita de cabelo de irmã,

Mas estupendamente vinda de além da aparência das coisas,

A Voz surda e remota tornada A Voz Absoluta, a Voz Sem Boca,

Vinda de sobre e de dentro da solidão noturna dos mares,

Chama por mim, chama por mim, chama por mim ...

Vem surdamente, como se fosse suprimida e se ouvisse,

Longinquamente, como se estivesse soando noutro lugar e aqui não se pudesse ouvir,

Como um soluço abafado, uma luz que se apaga, um hálito silencioso.

De nenhum lado do espaço, de nenhum local no tempo,

O grito eterno e noturno, o sopro fundo e confuso:

Ahô-ô-õ-õ-ô-ô-ô-ô-ô-ô-ô-ô - yyy......

Ahô-ô-õ-õ-ô-ô-ô-ô-ô-ô-ô-ô-ô-ô-ô - yyy......

Schooner ah-ô-ô-ô-ô-ô-ô-ô-ô-ô-ô-ô-ô-ô-ô ô - - yy.....

Tremo com frio da alma repassando-me o corpo

E abro de repente os olhos, que não tinha fechado.

Ah, que alegria a de sair dos sonhos de vez!

Eis outra vez o mundo real, tão bondoso para os nervos!

Ei-lo a esta hora matutina em que entram os paquetes que chegam cedo.

Já não me importa o paquete que entrava. Ainda está longe.

Só o que está perto agora me lava a alma.

A minha imaginação higiênica, forte, pratica,

Preocupa-se agora apenas com as coisas modernas e úteis,

Com os navios de carga, com os paquetes e os passageiros,

Com as fortes coisas imediatas, modernas, comerciais, verdadeiras.

Abranda o seu giro dentro de mim o volante.

Maravilhosa vida marítima moderna,

Toda limpeza, máquinas e saúde!

Tudo tão bem arranjado, tão espontaneamente ajustado,

Todas as peças das máquinas, todos os navios pelos mares,

Todos os elementos da atividade comercial de exportação e importação

Tão maravilhosamente combinando-se

Que corre tudo como se fosse por leis naturais,

Nenhuma coisa esbarrando com outra!

Nada perdeu a poesia. E agora há a mais as máquinas

Com a sua poesia também, e todo o novo gênero de vida

Comercial, mundana, intelectual, sentimental,

Que a era das máquinas veio trazer para as almas.

As viagens agora são tão belas como eram dantes

E um navio será sempre belo, só porque é um navio.

Viajar ainda é viajar e o longe está sempre onde esteve

Em parte nenhuma, graças a Deus!

Os portos cheios de vapores de muitas espécies!

Pequenos, grandes, de várias cores, com várias disposições de vigias,

De tão deliciosamente tantas companhias de navegação!

Vapores nos portos, tão individuais na separação destacada dos ancoramentos!

Tão prazenteiro o seu garbo quieto de cousas comerciais que andam no mar,

No velho mar sempre o homérico, ó Ulisses!

O olhar humanitário dos faróis na distância da noite,

Ou o súbito farol próximo na noite muito escura

("Que perto da terra que estávamos passando!"

E o som da água canta-nos ao ouvido)! ...

Tudo isto hoje é como sempre foi, mas há o comércio;

E o destino comercial dos grandes vapores

Envaidece-me da minha época!

A mistura de gente a bordo dos navios de passageiros

Dá-me o orgulho moderno de viver numa época onde é tão fácil

Misturarem-se as raças, transporem-se os espaços, ver com facilidade todas as coisas,

E gozar a vida realizando um grande número de sonhos.

Limpos, regulares, modernos como um escritório com guichets em redes de arame amarelo!

Meus sentimentos agora, naturais e comedidos como , gentlemen,

São práticos, longe de desvairamentos, enchem de ar marítimo os pulmões,

Como gente perfeitamente consciente de como é higiênico respirar o ar do mar.

O dia é perfeitamente já de horas de trabalho.

Começa tudo a movimentar-se, a regularizar-se.

Com um grande prazer natural e direto percorro a alma

Todas as operações comerciais necessárias a um embarque de mercadorias.

A minha época é o carimbo que levam todas as faturas

E sinto que todas as cartas de todos os escritórios

Deviam ser endereçadas a mim.

Um conhecimento de bordo tem tanta individualidade,

E uma assinatura de comandante de navio é tão bela e moderna!

Rigor comercial do princípio e do fim das cartas:

Dear Sirs - Messieurs - Amigos e Srs.,

Yours faithfully - ...nos salutations empressées...

Tudo isto não é só humano e limpo, mas também belo,

E tem ao fim um destino marítimo, um vapor onde embarquem

As mercadorias de que as cartas e as faturas tratam.

Complexidade da vida! As faturas são feitas por gente

Que tem amores, ódios, paixões políticas, às vezes crimes -

E são tão bem escritas, tão alinhadas, tão independentes de tudo isso!

Há quem olhe para uma fatura e não sinta isto.

Com certeza que tu, Cesário Verde, o sentias.

Eu é até às lágrimas que o sinto humanissimamente.

Venham dizer-me que não há poesia no comércio, nos escritórios!

Ora, ela entra por todos os poros... Neste ar marítimo respiro-a,

Por tudo isto vem a propósito dos vapores, da navegação moderna,

Porque as faturas e as cartas comerciais são o princípio da história

E os navios que levam as mercadorias pelo mar eterno são o fim.

Ah, e as viagens, as viagens de recreio, e as outras,

As viagens por mar, onde todos somos companheiros dos outros

Duma maneira especial, como se um mistério marítimo

Nos aproximasse as almas e nos tornasse um momento

Patriotas transitórios duma mesma pátria incerta,

Eternamente deslocando-se sobre a imensidade das água,,

Grandes hotéis do Infinito, oh transatlânticos meus!

Com o cosmopolitismo perfeito e total de nunca pararem num ponto

E conterem todas as espécies de trajes, de caras, de raças!

As viagens, os viajantes - tantas espécies deles!

Tanta nacionalidade sobre o mundo! tanta profissão! tanta gente!

Tanto destino diverso que se pode dar à vida,

À vida, afinal, no fundo sempre, sempre a mesma!

Tantas caras curiosas! Todas as caras são curiosas

E nada traz tanta religiosidade como olhar muito para gente.

A fraternidade afinal não é uma idéia revolucionária.

É uma coisa que a gente aprende pela vida fora, onde tem que tolerar tudo,

E passa a achar graça ao que tem que tolerar,

E acaba quase a chorar de ternura sobre o que tolerou!

Ah, tudo isto é belo, tudo isto é humano e anda ligado

Aos sentimentos humanos, tão conviventes e burgueses.

Tão complicadamente simples, tão metafisicamente tristes!

A vida flutuante, diversa, acaba por nos educar no humano.

Pobre gente! pobre gente toda a gente!

Despeço-me desta hora no corpo deste outro navio

Que vai agora saindo. É um tramp-steamer inglês,

Muito sujo, como se fosse um navio francês,

Com um ar simpático de proletário dos mares,

E sem dúvida anunciado ontem na última página das gazetas.

Enternece-me o pobre vapor, tão humilde vai ele e tão natural.

Parece ter um certo escrúpulo não sei em quê, ser pessoa honesta,

Curnpridora duma qualquer espécie de deveres.

Lá vai ele deixando o lugar defronte do cais onde estou.

Lá vai ele tranqüilamente, passando por onde as naus estiveram

Outrora, outrora...

Para Cardiff? Para Liverpool? Para Londres? Não tem importância.

Ele faz o seu dever. Assim façamos nós o nosso. Bela vida!

Boa viagem! Boa viagem!

Boa viagem, meu pobre amigo casual, que me fizeste o favor

De levar contigo a febre e a tristeza dos meus sonhos,

E restituir-me à vida para olhar para ti e te ver passar.

Boa viagem! Boa viagem! A vida é isto...

Que aprumo tão natural, tão inevitavelmente matutino

Na tua saída do porto de Lisboa, hoje!

Tenho-te uma afeição curiosa e grata por isso...

Por isso quê? Sei lá o que é!... Vai... Passa...

Com um ligeiro estremecimento,

(T-t--t --- r ---- t----- r ... )

O volante dentro de mim pára.

Passa, lento vapor, passa e não fiques...

Passa de mim, passa da minha vista,

Vai-te de dentro do meu coração,

Perde-te no Longe, no Longe, bruma de Deus,

Perde-te, segue o teu destino e deixa-me...

Eu quem sou para que chore e interrogue?

Eu quem sou para que te fale e te ame?

Eu quem sou para que me perturbe ver-te?

Larga do cais, cresce o sol, ergue-se ouro,

Luzem os telhados dos edifícios do cais,

Todo o lado de cá da cidade brilha...

Parte, deixa-me, torna-te

Primeiro o navio a meio do rio, destacado e nítido,

Depois o navio a caminho da barra, pequeno e preto

Depois ponto vago no horizonte (ó minha angústia!),

Ponto cada vez mais vago no horizonte....

Nada depois, e só eu e a minha tristeza,

E a grande cidade agora cheia de sol

E a hora real e nua como um cais já sem navios,

E o giro lento do guindaste que, como um compasso que gira,

Traça um semicírculo de não sei que emoção

No silêncio comovido da minh'alma...

For beginners ;-P

2010-01-02T19:53:00.001Z

Just practice...

The famous democratic danish police grrrrroarrr

2009-12-15T15:30:00.000Z

10 Dinge, die Kinderlose verpassen

2009-11-29T16:00:00.011Z

Es gibt Dinge, die erzählen Mütter und Väter allen Kinderlosen, pardon Kinderfreien, immer. Oft auch ungefragt. Weil sie das Leben im Kern erschüttert haben. Sie verleihen keine Aura von Coolness, wahr sind sie trotzdem:

Ein Kind wachsen und gedeihen zu sehen und etwas dazu beigetragen zu haben, macht stolz. Zu Recht.
Erinnern Sie sich an die überwältigende Woge von Zärtlichkeit, Neugierde und Glück, die Sie durch den Tag getragen hat, als Sie frisch verliebt waren? Elternliebe ist die einzige Form von Liebe, die dieses Gefühl konservieren kann.
Die Lust zu Erziehen, wird unterschätzt. Es sei denn, man hat im Leben nichts erfahren, dass SICH WEITERZUGEBEN lohnt.
Egal, wie beschissen man sich fühlt. Da ist etwas, für das sich lohnt aufzustehen, einzukaufen, zu kochen. Das ist gut für die Gesundheit.
Ein Kind verdrängt das eigene Ego aus dem Zentrum der Gedanken. Das stärkt den Charakter.
Ein Kind bringt das Beste aber auch das Schlechteste in einem zu Tage. Diese Extreme zu erfahren, bildet die Persönlichkeit.
Wann haben Sie das letzte Mal einen Regenwurm gerettet? Zugegeben, das ist kitschig, schön ist es trotzdem.
Sie dürfen sich eine Carrera-Bahn kaufen. Und haben eine Entschuldigung :-p
Ihr Partner und Sie haben immer ein Gesprächsthema. Auch nach 40 Jahren Ehe. Oder einer Scheidung.
Die schönste Wahrheit aber ist die, dass man es keinen Augenblick bereut, Mutter oder Vater geworden zu sein. Das gilt für die wenigsten Entscheidungen im Leben. Ja, so simpel ist das.

Soll aber jeden entscheiden ob er Kinder möchte oder nicht.
Wenn ja, denn ohne eine beziehung einzugehen geht es nicht - eigenwillige und egozentriker sollten am besten darauf verzichten, Kinder zu haben.
Wenn nein, sollten die Leute ohne Kinder nicht über die mit Kinder urteilen, die wissen nämlich ganz und gar nicht was Kinder zu kriegen, um sich zu haben und immer da zu sein fürs Leben bedeutet.
Und die Pädagogen die, nach einen erfolgreicher Ausbildung, meinen zu wissen was Kinder brauchen haben es nur in einen Abstrakten Sinn verstanden, denn nach der Arbeit gehen die nachhause und machen was die wollen ohne das ein Kind dabei wäre... die wissen zwar Theoretisch tatsächlich eine menge über Erziehungswissenschaften aber haben keine Praxis (JA, auch wenn die tagsüber mit Kinder zu tun haben; und JA, auch wenn die so viele stunden mit Kinder [von anderen] verbringen) über das menschliche dasein mit den kleinen (die auch mal großer werden), ergo können die nur bedingt erfahrungen sammeln und umsetzen.
Afrikaner sagen, meine meinung nach zurecht, dass der Mensch erst vollkommen wird wann er Nachkommen hat.
Und wann unsere Kinder da sind, egal wie schwierig oder einfach es wird, tut es GUT - unvorstellbar GUT - diesen bedingungslose Liebe zu kennen und zu spüren !
Und, liebe Kinderlosen, es ist einfach U-N-B-E-S-C-H-R-E-I-B-B-A-R schön.

De proprio moto dixit

So sinnvoll für das Kind wie möglich“ - Gerald Hüther im Interview

2009-11-29T15:48:00.002Z

Im Interview gibt Hirnforscher Icon Mitgliederbereich Gerald Hüther neurobiologische Begründungen für frühkindliche Erziehung, skizziert sinnvolle Lernarrangements, benennt die notwendige Intention eines guten Pädagogen und warnt vor der Herausbildung egozentrischer und selbstgefälliger Fachidioten. Außerdem: ein kleiner, aber feiner Hinweis auf http://www.adz-netzwerk.de.

Das Interview führte Joachim Geffers für die hlz - Hamburger Lehrerzeitung der GEW Hamburg.

Jahrhunderte lang haben die privilegierten Gruppen in der Gesellschaft ihre Besserstellung damit legitimiert, dass es die Erbanlangen seien, die ein Oben und Unten naturwüchsig entstehen ließe. Lässt sich diese Denkweise angesichts der neuesten Erkenntnisse auf dem Bereich der Gen-Forschung noch aufrecht erhalten?

Früher war es der liebe Gott, der als Rechtfertigung für die Aufrechterhaltung sozialer Unterschiede herhalten musste, im letzten Jahrhundert waren es die genetischen Anlagen mit denen die Einrichtungen von Schulen für „begabtere" und „weniger begabte" Schüler begründet wurde. Und heute sind es die „besseren" oder „schlechteren" Verschaltungsmuster im Gehirn, die als Rechtfertigung dafür benutzt werden, Kinder auf „bessere" und „schlechtere" Schulen zu verteilen.

Genetische Anlagen, das müssen inzwischen aber sogar die Molekularbiologen zugeben, sind nicht in der Lage, ein Gehirn zu konstruieren. Sie sorgen lediglich dafür, dass das Material bereitgestellt wird, aus dem ein komplexes Gehirn entstehen könnte: ein Drittel der gebildeten Nervenzellen gehen bereits vor der Geburt wieder zugrunde, weil sie nicht gebraucht, also in funktionelle Netzwerke eingebaut werden können. Und ebenfalls ein Drittel der in der Hirnrinde während des ersten Lebensjahres im Überschuss bereits bereitgestellten Nervenzellverknüpfungen, der kortikalen Synapsen, werden bis zur Pubertät wieder abgebaut, weil sie nicht benutzt werden. Bei manchen Kindern sind das deutlich mehr, bei machen weniger. Dreimal dürfen Sie raten, woran das liegt. Jedenfalls nicht an den genetischen Anlagen.

Wenn es also nicht die Gene sind, die das Lernvermögen im wesentlichen bestimmen, was ist es dann?

Offenbar sind es die bis zum Schuleintritt bereits aufgetretenen und die bis zum Ende der Schulzeit noch weiter eintretenden Verluste der zunächst im Überschuss bereitgestellten Verknüpfungen (Synapsen) im Gehirn, die darüber bestimmen, was vom Schulstoff noch hängenblieben kann.

Das Ausmaß dieser Verluste hängt davon ab, ob und in welchem Umfang die beiden Grundbedürfnisse gestillt werden können, mit denen alle Kinder auf die Welt kommen: das Bedürfnis nach Verbundenheit, (Zugehörigkeit, Geborgenheit, Anerkennung und Wertschätzung) einerseits und das Bedürfnis nach Wachstum (Entfaltung, Autonomie, Freiheit) andererseits. Wenn ein Kind entweder das Eine oder das Andere nicht findet, leidet es an einem Mangelgefühl. Und dieses Mangelgefühl macht diese Kinder anfällig für „Ersatzbefriedigungen".

Ebenso wie Kinder, die ständig an Hunger oder Durst leiden, verlieren diese in ihren Grundbedürfnissen ungesättigten Kinder ihre Offenheit, ihre Entdeckerfreude und ihre Gestaltungslust. Sie werden „eng" und vielleicht sogar „gierig" auf die Ersatzmittel und Ersatzlösungen, und ihr Gehirn entwickelt sich zu einer Kummerversion dessen, was daraus werden könnte.

Daraus höre ich, dass der frühkindlichen Erziehung eine ganz andere Bedeutung zukommen muss, als dies in der Vergangenheit der Fall war.

Ja. Aber nicht in der Weise, dass die Kinder nun noch früher noch besser abgerichtet und für die Bedürfnisse der Wirtschaft (oder der Eltern oder der Schule) funktionalisiert werden. Frühkindliche Erziehung muss, wenn sie gelingen soll, den Hunger der Kinder nach Zugehörigkeit stillen und ihren Durst nach Entdeckungen und Aufgaben, an denen sie wachsen können.

Was aber ist, wenn die Zeitfenster des Lernens nicht adäquat genutzt werden? Ist dann ein irreversibler Schaden entstanden?

Für das Sprechen Lernen und für das Sehen und für das Hören, auch für das sich körperlich bewegen zu lernen, für alles gibt es Zeitfenster. Das sind Entwicklungsphasen, in denen die für die Verarbeitung der jeweiligen Sinneseindrücke zuständigen Netzwerke im Gehirn „aufblühen", wenn also dieser riesige Überschuss an Verschaltungsmöglichkeiten bereitgestellt wird. Man erkennt das sich öffnende „Zeitfenster" für den Erwerb einer bestimmten Fähigkeit daran, dass sich das betreffende Kind für das zu interessieren beginnt, worum es jetzt geht und wofür es hirntechnisch „reif" ist. Dann sollte es auch entsprechend „gefüttert" werden. Sonst verkümmert diese wunderbare Anlage wie eine Blume, die man zu gießen vergisst.

Wie sollte aus der Sicht des Neurobiologen Lernen arrangiert werden?

So lebendig wie möglich, so praxisnah und anwendbar wie möglich, so sehr am jeweiligen Entwicklungsstand des betreffenden Kindes orientiert wie möglich.

Mit einem Wort: so sinnvoll für das Kind, wie möglich. Was keinen Sinn macht, was einen Schüler emotional nicht berührt, worauf er sich nicht einlässt und was er sich nicht selbst erarbeiten kann, braucht man auch nicht zu unterrichten.

Tut man es trotzdem, so macht der Schüler eine Erfahrung, die schlimmer ist als das Verpassen des Unterrichtsstoffes: nämlich die, dass Lernen sinnlos ist, dass es keine Freude macht, sich Wissen anzueignen und dass es auf ihn nicht ankommt, er eigentlich nicht gesehen wird.

Welche Anforderungen kommen in diesem Zusammenhang auf den Pädagogen zu?

Sie müssten sich wohl noch einmal fragen, aus welchem Grund, mit welcher Intention sie sich diesen Job ausgesucht haben. Wenn es ihnen damals darum ging, Kindern und Jugendlichen bei der Entfaltung ihrer Potentiale behilflich zu sein, sollten sie das mit aller Konsequenz und all ihrer Kompetenz tun. Wenn das nicht der Grund war, weshalb sie diesen Beruf gewählt haben und immer noch ausführen, so haben sie ein Problem, das sie endlich lösen müssen. Sie machen sonst nicht nur sich, sondern auch noch ihre Schüler unglücklich.

Wie müsste Schule fortan organisiert sein?

So wie diejenigen Schulen, die es ja auch hier bei uns vereinzelt gibt, die beim PISA-Test besser abgeschnitten haben als alle anderen und in die die Schüler so gern gehen, dass sie traurig sind, wenn die Ferien beginnen. Wo es solche Schulen gibt, finden Sie unter: http://www.adz-netzwerk.de.

Wenn sich also, wie Sie oben unterstreichen, die Lernpotentiale nicht wesentlich unterscheiden, liegt es dann nicht auf der Hand, die SchülerInnen solange wie möglich gemeinsam zu unterrichten?

Ja klar, aber unser Schulsystem ist doch nicht für die Bedürfnisse der Kinder und Jugendlichen oder für die Entfaltung ihrer geistigen Potentiale optimiert, sondern für ....ja, dreimal dürfen Sie raten!

Ist die Heterogenität der Lerngruppe nicht geradezu dann als Motor einer Entwicklung zu betrachten, in der Lebendigkeit dafür sorgt, dass am Schluss alle Beteiligten davon profitieren?

Das hängt davon ab, was Sie als den „Profit" definieren, den die Schüler aus der Schule mitnehmen sollen.

Für die Herausbildung egozentrischer und selbstgefälliger Fachidioten, die es auf ihrem jeweiligen Spezialgebiet zu Höchstleistungen bringen, ist eine Schule, in der man so viel wie möglich und so Unterschiedliches wie möglich voneinander lernen kann, gänzlich unprofitabel. Und für die Herausbildung von Menschen, die - weil ihre beiden Grundbedürfnisse nach Verbundenheit und Wachstum nie gestillt wurden - später viele Ersatzbedürfnisse entwickeln, die ja alle gestillt werden wollen, ist so eine Schule „profitmäßig" betrachtet das Letzte.

Saber Congénito

2009-11-25T09:39:00.008Z

Tenho um feitio do caraças.
Reminiscências, pós, restos e centelhas do meu antigo complexo de inferioridade provocam ainda reações diametralmente opostas à razão. Mas despacharem-me assim na hora da partida de alguém que me era caro e me inicializou em segredos de família faz-me virar fúria cega e, por conseguinte, comportar-me injustamente. A herança de passar do mais velho dos irmãos para o mais velho dos filhos coisas de família que não interessam a ninguém, excepto aos que sabem e, por sua vez, hão-de passar para o seguinte, é ingrata. Fica a sensação de que o "saber" adquirido está mal empregado assim calado e em segredo. O que me reconforta é ter a certeza de este conhecimento enriquecer a tradição e não prejudicar ninguém, apenas resguardar os restantes de interrogações vãs e impertintentes. O que tenho a fazer é manter a calma e pensar bem no que realmente conta, pensar e repensar antes de cuspir quaisquer broncas que acabem por ferir a quem, afinal, amo fraternalmente e que, por quaisquer motivos que agora não entrevejo, me despachou de forma tão brusca mas humanamente tão compreensível e temporalmente relevante; pressões e depressões emotivas suplementares como tristeza, perda irreversível, dor, mágoa, pesar profundo, lágrimas...
Por esta razão publico aqui - zona pública mas oxalá pouco lida e raramente consultada - estes meus pensamentos irreverentes, desrespeitosos, impolidos, rústicos, confiados, incivis, estúpidos, mal-educados, indelicados, desatenciosos, indiscretos, rudes, petulantes, grosseiros, e dignos de ignorar (passe a contrariedade).

Ventos de Mudança

2009-11-21T22:52:00.009Z

O mundo está a mudar e não para melhor. Há uma brisa no ar que já cheirei na minha juventude, as mudanças desta vez serão igualmente radicais e súbitas. Não que acredite em oráculos nem pertença aos que gostam das teorias de conspiração, não, é mais um instinto que me leva a pensar isto... ou talvez sentir isto. Como eterno optimista acho que a mudança será (devia ser, né) positiva e assegurará aos nossos filhos a possibilidade de construir um futuro mais prometedor e fértil, mais pacífico e justo. Mas os sinais são terríveis, as espectativas desastrosas e o trabalho de quem "lidera o destino" do mundo concentra-se mais em perpetuar o status quo do que em mudar, na mudança. Gosto desta palavra - já o Sá Carneiro (o do PPD, claro), também gostava dela. Lagarto lagarto, eu nem a cem léguas simpatizo com tal agrupamento político, bem mais à esquerda me situo. Mas acho a palavra, como ele também achava, a palavra mudança, importante, determinante, bonita, cheia de significados: promessa, visão, desafio, fascínio. Não foi o desejo de mudança que levou a quatorze de abril Hoji ya Henda ao martírio? Não foi Nkrumah que justamente constatou "preferimos governar-nos perigosamente a ser governados tranquilamente"? O que buscavam eles senão mudança? Mudança premeditada, mudança capaz de compreender o desejo de mudar, o porquê envolver-nos nela...
O mundo está a mudar... ele muda sempre e a qualquer hora. Devo dizer: o mundo dos Homens está a mudar. O planeta muda com ou sem ele, nós só podemos mudar em nós e para ele, com ele, em sentido único. Pois ora, mudemos nós com ele para nós!
Mas não, a mudança será dolorosa, o caminho será longo até termos a capacidade de optar numa mudança planetária...

Deriva VIII

2009-11-19T13:31:00.003Z

Vi as águas os cabos vi as ilhas
E o longo baloiçar dos coqueirais
Vi lagunas azuis como safiras
Rápidas aves furtivos animais
Vi prodígios espantos maravilhas
Vi homens nus bailando nos areais
E ouvi o fundo som das suas falas
Que já nenhum de nós entendeu mais
Vi ferros e vi setas e vi lanças
Oiro também à flor das ondas finas
E o diverso fulgor dos outros metais
Vi pérolas e conchas e corais
Desertos fontes trémulas e campinas
Vi o rosto de Eurydice das neblinas
Vi o frescor das coisas naturais
Só do Preste João não vi sinais
As ordens que levava não cumpri
E assim contando tudo quanto vi
Não sei se tudo errei ou descobri

Sophia de Mello Breyner Andresen

Science and God

2009-11-05T12:46:00.000Z

We find ourselves in a bewildering world. We want to make sense of what we see around us and to ask: What is the nature of the universe? What is our place in it and where did it and we come from? Why is it the way it is?
Stephen Hawking (1942 - ) in "A Brief History of Time"

Penn & Teller; The Bible is Bullshit

2009-11-05T11:43:00.000Z

2009-11-04T13:07:00.002Z

O director provincial do Namibe do Instituto de Estradas de Angola, Edgar Xavier, disse ao Jornal de Angola que estão terminadas as obras na ponte sobre o rio Giraúl de Baixo, com capacidade para suportar até 60 toneladas.
“A inauguração ainda não ocorreu porque estão a ser arranjadas as vias de acesso, que deverão terminar a curto prazo”, disse Edgar Xavier, acrescentando que a nova ponte sobre o rio Giraúl de Baixo vai permitir o aumento do fluxo de circulação e transportação de pessoas e bens do campo para a cidade e vice-versa.
A ponte, construída pela empreiteira portuguesa Teixeira Duarte, tem 181 metros de comprimento, 12 de largura, duas faixas de rodagem e obedece a padrões exigidos pela SADC. Pelas suas características técnicas, de acordo com o director do INEA, a ponte pode alcançar cerca de 50 a 60 anos e no máximo 100 de vida útil. As obras de construção da nova ponte sobre o rio Giraúl de Baixo, sob fiscalização da empresa nacional Angesp, começaram no princípio do mês de Maio.
Algumas pessoas contactadas no local pela nossa reportagem manifestaram-se satisfeitos com a obra e foram unânimes em afirmar que vai facilitar a troca de produtos do campo, que anteriormente se estragavam por falta de escoamento.
O director do Instituto Nacional de Estradas de Angola disse que estão a ser reabilitadas as estradas Namibe/Tômbwa e Namibe/Lucira, esta última a partir do desvio da Estrada Nacional 280 que dá acesso à vizinha cidade do Lubango (Huíla).

2009-11-04T12:57:00.002Z

Angola a crescer...
A decisão da Direcção Provincial da Huíla da Assistência e Reinserção Social em proporcionar meios de subsistência aos que mendigam para comer merece aplausos e deve ser seguida no resto do país.
Na sociedade de consumo em que vivemos, em que o egoísmo nos impede, muitas vezes, de olharmos para a mão estendida que nos suplica pão para matar a fome, nem sequer nos damos conta do drama que é ter de pedir, esmolar, engolir orgulho e lágrimas, quando, afinal, é fácil resolver, pelo menos em parte, o problema dessas pessoas, a quem a vida pregou bassulas.
Os chineses dizem que a quem tem fome, em vez de dar peixe se deve ensinar a pescar. A reportagem, de Domingos Mucuta, que, com o devido relevo, publicámos ontem, prova isso. A representação na Huíla do Ministério da Assistência e Reinserção Social deixou o conforto do gabinete e foi para a rua, onde pessoas, com deficiências físicas, ganhavam a vida a pedir e deu-lhes a possibilidade de frequentarem acções de formação profissional. Numa primeira fase, foram dez, a quem após o curso foi oferecido material para poderem trabalhar, sustentarem-se sem ter que esperar pelo bom-humor alheio, nem enfrentar a indiferença de gente com barriga cheia.

2009-11-04T12:28:00.001Z

Isto foi escrito em 1932, vejam lá!

Adivinhem quem escreveu e comentem...

O CASO MENTAL PORTUGUÊS

Se fosse preciso usar de uma só palavra para com ela definir o estado presente da mentalidade portuguesa, a palavra seria «provincianismo». Como todas as definições simples esta, que é muito simples, precisa, depois de feita, de uma explicação complexa.

Darei essa explicação em dois tempos: direi, primeiro, a que se aplica, isto é, o que deveras se entende por mentalidade de qualquer país, e portanto de Portugal; direi, depois, em que modo se aplica a essa mentalidade.

Por mentalidade de qualquer país entende-se, sem dúvida, a mentalidade das três camadas, organicamente distintas, que constituem a sua vida mental — a camada baixa, a que é uso chamar povo; a camada média, a que não é uso chamar nada, excepto, neste caso por engano, burguesia; e a camada alta, que vulgarmente se designa por escol, ou, traduzindo para estrangeiro, para melhor compreensão, por elite.

O que caracteriza a primeira camada mental é, aqui e em toda a parte, a incapacidade de reflectir. O povo, saiba ou não saiba ler, é incapaz de criticar o que lê ou lhe dizem. As suas ideias não são actos críticos, mas actos de fé ou de descrença, o que não implica, aliás, que sejam sempre erradas. Por natureza, forma o povo um bloco, onde não há mentalmente indivíduos; e o pensamento é individual.

O que caracteriza a segunda camada que não é a burguesia, é a capacidade de reflectir, porém sem ideias próprias; de criticar, porém com ideias de outrem. Na classe média mental, o indivíduo, que mentalmente já existe, sabe já escolher — por ideias e não por instinto — entre duas ideias ou doutrinas que lhe apresentem; não sabe, porém, contrapor a ambas uma terceira, que seja própria. Quando, aqui e ali, neste ou naquele, fica uma opinião média entre duas doutrinas, isso não representa um cuidado crítico, mas uma hesitação mental.

O que caracteriza a terceira camada, o escol, é, como é de ver por contraste com as outras duas, a capacidade de criticar com ideias próprias. Importa, porém, notar que essas ideias próprias podem não ser fundamentais. O indivíduo do escol pode, por exemplo, aceitar inteiramente uma doutrina alheia; aceita-a, porém, criticamente, e, quando a defende, defende-a com argumentos seus — os que o levaram a aceitá-la e não, como fará o mental da classe média, com os argumentos originais dos criadores ou expositores dessas doutrinas.

Esta divisão em camadas mentais, embora coincida em parte com a divisão em camadas sociais — económicas ou outras — não se ajusta exactamente a essa. Muita gente das aristocracias de história e de dinheiro pertence mentalmente ao povo. Bastantes operários, sobretudo das cidades, pertencem à classe média mental. Um homem de génio ou de talento, ainda que nascido de camponeses, pertence de nascença ao escol.

Quando, portanto, digo que a palavra «provincianismo» define, sem outra que a condicione, o estado mental presente do povo português, digo que essa palavra «provincianismo», que mais adiante definirei, define a mentalidade do povo português em todas as três camadas que a compõem. Como, porém, a primeira e a segunda camadas mentais não podem por natureza ser superiores ao escol, basta que eu prove o provincianismo do nosso escol presente, para que fique provado o provincianismo mental da generalidade da nação.

Os homens, desde que entre eles se levantou a ilusão ou realidade chamada civilização, passaram a viver, em relação a ela, de uma de três maneiras, que definirei por símbolos, dizendo que vivem ou como os campónios, ou como provincianos, ou como citadinos. Não se esqueça que trato de estados mentais e não geográficos, e que portanto o campónio ou o provinciano pode ter vivido sempre em cidade, e o citadino sempre no que lhe é natural desterro.

Ora a civilização consiste simplesmente na substituição do artificial ao natural no uso e correnteza da vida. Tudo quanto constitui a civilização, por mais natural que nos hoje pareça, são artifícios o transporte sobre rodas, o discurso disposto em verso escrito, renegam a naturalidade original dos pés e da prosa falada.

A artificialidade, porém, é de dois tipos. Há aquela, acumulada através das eras, e que, tendo-a já encontrado quando nascemos, achamos natural; e há aquela que todos os dias se vai acrescentando à primeira. A esta segunda é uso chamar «progresso» e dizer que é «moderno» o que vem dela. Ora o campónio, o provinciano e o citadino diferençam-se entre si pelas suas diferentes reacções a esta segunda artificialidade.

O que chamei campónio sente violentamente a artificialidade do progresso; por isso se sente mal nele e com ele, e intimamente o detesta. Até das conveniências e das comodidades do progresso se serve constrangido, a ponto de, por vezes, e em desproveito próprio, se esquivar a servir-se delas. É o homem dos «bons tempos», entendendo-se por isso os da sua mocidade, se é já idoso, ou os da mocidade dos bisavós, se é simplesmente párvuo.

No pólo oposto, o citadino não sente a artificialidade do progresso. Para ele é como se fosse natural. Serve-se do que é dele, portanto, sem constrangimento nem apreço. Por isso o não ama nem desama: é-lhe indiferente. Viveu sempre (física ou mentalmente) em grandes cidades; viu nascer, mudar e passar (real ou idealmente) as modas e a novidade das invenções; são pois para ele aspectos correntes, e por isso incolores, de uma coisa continuamente já sabida, como as pessoas com quem convivemos, ainda que de dia para dia sejam realmente diversas, são todavia para nós idealmente sempre as mesmas.

Situado mentalmente entre os dois, o provinciano sente, sim, a artificialidade do progresso, mas por isso mesmo o ama. Para o seu espírito desperto, mas incompletamente desperto, o artificial novo, que é o progresso, é atraente como novidade, mas ainda sentido como artificial. E, porque é sentido simultaneamente como artificial é sentido como atraente, e é por artificial que é amado. O amor às grandes cidades, às novas modas, às «últimas novidades», é o característico distintivo do provinciano.

Se de aqui se concluir que a grande maioria da humanidade civilizada é composta de provincianos, ter-se-á concluído bem, porque assim é. Nas nações deveras civilizadas, o escol escapa, porém, em grande parte, e por sua mesma natureza, ao provincianismo. A tragédia mental de Portugal presente é que, como veremos, o nosso escol é estruturalmente provinciano.

Não se estabeleça, pois seria erro, analogia, por justaposição, entre as duas classificações, que se fizeram, de camadas e tipos mentais. A primeira, de sociologia estática, define estados mentais em si mesmos; a segunda, de sociologia dinâmica, define estados de adaptação mental ao ambiente. Há gente do povo mental que é citadina em suas relações com a civilização. Há gente do escol, e do melhor escol — homens de génio e de talento — , que é campónio nessas relações.

Pelas características indicadas como as do provinciano, imediatamente se verifica que a mentalidade dele tem uma semelhança perfeita com a da criança. A reacção do provinciano, às suas artificialidades, que são as novidades sociais, é igual à da criança às suas artificialidades, que são os brinquedos. Ambos as amam espontaneamente, e porque são artificiais.

Ora o que distingue a mentalidade da criança é, na inteligência, o espírito de imitação; na emoção, a vivacidade pobre; na vontade, a impulsividade incoordenada. São estes, portanto, os característicos que iremos achar no provinciano; fruto, na criança, da falta de desenvolvimento civilizacional, e assim ambos efeitos da mesma causa — a falta de desenvolvimento. A criança é, como o provinciano, um espírito desperto, mas incompletamente desperto.

São estes característicos que distinguirão o provinciano do campónio e do citadino. No campónio, semelhante ao animal, a imitação existe, mas à superfície, e não, como na criança e no provinciano, vinda do fundo da alma; a emoção é pobre, porém não é vivaz, pois é concentrada e não dispersa; a vontade, se de facto é impulsiva, tem contudo a coordenação fechada do instinto, que substitui na prática, salvo em matéria complexa, a coordenação aberta da razão. No citadino, semelhante ao homem adulto, não há imitação, mas aproveitamento dos exemplos alheios, e a isso se chama, quando prático, experiência, quando teórico, cultura; a emoção, ainda quando não seja vivaz, é contudo rica, porque complexa, e é complexa por ser complexo quem a terá; a vontade, filha da inteligência e não do impulso, é coordenada, tanto que, ainda quando faleça falece coordenadamente, em propósitos frustes mas idealmente sistematizados.

Percorramos, olhando sem óculos de qualquer grau ou cor, a paisagem que nos apresentam as produções e improduções do nosso escol. Nelas verificaremos, pormenor a pormenor, aqueles característicos que vimos serem distintivos do provinciano.

Comecemos por não deixar de ver que o escol se compõe de duas camadas — os homens de inteligência, que formam a sua maioria, e os homens de génio e de talento, que formam a sua minoria, o escol do escol, por assim dizer. Aos primeiros exigimos espírito crítico; aos segundos exigimos originalidade, que é, em certo modo, um espírito crítico involuntário. Façamos pois incidir a análise que nos propusemos fazer, primeiro sobre o pequeno escol, que são os homens de génio e de talento, depois sobre o grande escol.

Temos, é certo, alguns escritores e artistas que são homens de talento; se algum deles o é de génio, não sabemos, nem para o caso importa. Nesses, evidentemente, não se pode revelar em absoluto o espírito de imitação, pois isso importaria a ausência de originalidade, e esta a ausência de talento. Esses nossos escritores e artistas são, porém, originais uma só vez, que é a inevitável. Depois disso, não, evoluem, não crescem; fixado esse primeiro momento, vivem parasitas de si mesmos, plagiando-se indefinidamente. A tal ponto isto é assim, que não há, por exemplo, poeta nosso presente — dos célebres, pelo menos — que não fique completamente lido quando incompletamente lido, em que a parte não seja igual ao todo. E se em um ou outro se nota, em certa altura, o que parece ser uma modificação da sua «maneira», a análise revelará que a modificação foi regressiva: o poeta ou perdeu a originalidade e assim ficou diferente pelo processo simples de ficar inferior, ou decidiu começar a imitar outros por impotência de progredir de dentro, ou resolveu, por cansaço, atrelar a carroça do seu estro ao burro de uma doutrina externa, como o catolicismo ou o internacionalismo. Descrevo abstractamente, mas os casos que descrevo são concretos; não preciso de explicar, porque não junto a cada exemplo o nome do indivíduo que mo fornece.

O mesmo provincianismo se nota na esfera da emoção. A pobreza, a monotonia da emoção nos nossos homens de talento literário e artístico, salta ao coração e confrange a inteligência Emoção viva, sim, como aliás era de esperar, mas sempre a mesma, sempre simples, sempre simples emoção, sem auxílio crítico da inteligência ou da cultura. A ironia emotiva, a subtileza passional, a contradição no sentimento — não as encontrareis em nenhum dos nossos poetas emotivos, e são quase todos emotivos. Escrevem, em matéria do que sentem, como escreveria o pai Adão, se tivesse dado à humanidade, além do mau exemplo já sabido, o, ainda pior, de escrever.

A demonstração fica completa quando conduzimos a análise à região da vontade. Os nossos escritores e artistas são incapazes de meditar uma obra antes de a fazer, desconhecem o que seja a coordenação, pela vontade intelectual, dos elementos fornecidos pela emoção, não sabem o que é a disposição das matérias, ignoram que um poema, por exemplo, não é mais que uma carne de emoção cobrindo um esqueleto de raciocínio. Nenhuma capacidade de atenção e concentração, nenhuma potência de esforço meditado, nenhuma faculdade de inibição. Escrevem ou artistam ao sabor da chamada «inspiração», que não é mais que um impulso complexo do subconsciente que cumpre sempre submeter, por uma aplicação centrípeta da vontade, à transmutação alquímica da consciência. Produzem como Deus é servido, e Deus fica mal servido. Não sei de poeta português de hoje que, construtivamente, seja de confiança para além do soneto.

Ora, feitos estes reparos analíticos quanto ao estado mental dos nossos homens de talento, é inútil alongar este breve estudo, tratando com igual pormenor a maioria do escol. Se o escol do escol é assim, como não será o não escol do escol? Há, porém, um característico comum a ambos esses elementos da nossa camada mental superior, que aos dois irmana, e, irmanados, define: é a ausência de ideias gerais e, portanto, do espírito crítico e filosófico que provém de as ter. O nosso escol político não tem ideias excepto sobre política, e as que tem sobre política são servilmente plagiadas do estrangeiro — aceites, não porque sejam boas, mas porque são francesas ou italianas, ou russas, ou o quer que seja. O nosso escol literário é ainda pior: nem sobre literatura tem ideias. Seria trágico, à força de deixar de ser cómico, o resultado de uma investigação sobre, por exemplo, as ideias dos nossos poetas célebres. Já não quero que se submetesse qualquer deles ao enxovalho de lhe perguntar o que é a filosofia de Kant ou a teoria da evolução. Bastaria submetê-lo ao enxovalho maior de lhe perguntar o que é o ritmo.

2009-11-04T12:10:00.001Z

2009-11-04T11:46:00.002Z

«Em "A Jangada de Pedra" (...) o escritor recorre a um estratagema típico. Uma série de acontecimentos sobrenaturais culmina na separação da Península Ibérica que começa a vogar no Atlântico, inicialmente em direcção aos Açores. A situação criada por Saramago dá-lhe um sem-número de oportunidades para, no seu estilo muito pessoal, tecer comentários sobre as grandezas e pequenezas da vida, ironizar sobre as autoridades e os políticos e, talvez muito especialmente, com os actores dos jogos de poder na alta política. O engenho de Saramago está ao serviço da sabedoria.» (Real Academia Sueca, 8 de Outubro de 1998)

Saramago é conhecido por utilizar frases e períodos compridos, usando a pontuação de uma maneira não convencional. Os diálogos das personagens são inseridos nos próprios parágrafos que os antecedem, de forma que não existem travessões nos seus livros: este tipo de marcação das falas propicia uma forte sensação de fluxo de consciência, a ponto do leitor chegar a confundir-se se um certo diálogo foi real ou apenas um pensamento. Muitas das suas frases (i.e. orações) ocupam mais de uma página, usando vírgulas onde a maioria dos escritores usaria pontos finais. Da mesma forma, muitos dos seus parágrafos ocupariam capítulos inteiros de outros autores. Apesar disso o seu estilo não torna a leitura mais difícil, se os seus leitores se habituarem facilmente ao seu ritmo próprio.

Estas características tornam o estilo de Saramago único na literatura contemporânea: é considerado por muitos críticos um mestre no tratamento da língua portuguesa. Em 2003, o crítico norte-americano Harold Bloom, no seu livro Genius: A Mosaic of One Hundred Exemplary Creative Minds ("Génio: Um Mosaico de Cem Exemplares Mentes Criativas"), considerou José Saramago "o mais talentoso romancista vivo nos dias de hoje" (tradução livre de the most gifted novelist alive in the world today), referindo-se a ele como "o Mestre". Declarou ainda que Saramago é "um dos últimos titãs de um género literário que se está a desvanecer".

Wie kaum einem anderen Schriftsteller gelingt es Saramago, das Denken in Metaphern aufgehen zu lassen und Vieldeutiges in einprägsamen Bildern zu veranschaulichen. Seine Sprache ist nicht nur bilderreich, sondern auch barock verschnörkelt und orientalisch ausschweifend; sie klingt zumindest über weite Strecken wie ein vergnüglicher mündlicher Vortrag.

Das steinerne Floß
Unvermittelt bricht die Iberische Halbinsel vom Kontinent ab und treibt in den Atlantik hinaus. "Das steinerne Floß" handelt von der Reise einiger Menschen aus Spanien und Portugal zueinander, miteinander und zu sich selbst. Der Roman ist aber auch eine Gesellschaftssatire, in der die hohlen und verlogenen Reaktionen von Politikern ebenso ironisch kritisiert werden wie der Egoismus und die soziale Verantwortungslosigkeit der Eliten und der privilegierten Schichten.

2008-10-26T19:02:00.003Z

(texto de Espectro, Porto)
"O Homem não precisa de religião para nada, antes pelo contrário, sem religião é que o homem é plenamente livre em si mesmo. A religião menospreza e até escraviza o homem, na medida em que o torna dependente de outro ser, chamado Deus, que se encontra num grau hierárquico superior, algo semelhante ao que acontecia com a escravatura ou, de modo mais ténue, com os plebeus e servos da gleba face ao suserano. E impede-o de ser ele a decidir livremente, obrigando-o a obedecer a determinadas normas supostamente de revelação divina. A adesão a estas visões de pessoas alucinadas (seja Jesus, Maomé ou qualquer outro auto-intitulado profeta) tem dado origem às maiores catástrofes da humanidade, como foram as cruzadas, a inquisição a evangelização e é hoje o terrorismo religioso de origem Islâmica. Isto para além da maior tragédia, que é de origem pessoal para cada um dos muitos milhões de pobres crentes, que é o desperdício de vidas inteiras, que deixam de ser plenamente vividas face ao medo permanente do omnipotente, omnipresente e omnisciente que os julgará e condenará ao castigo eterno. Sejam livres, matem Deus, como fizeram Nietzsche e Sartre e eu mesmo."

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Steven Hawking diz que explicações da Ciência não deixam espaço para Deus.

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Jean Paul Sartre disse, ao morrer, à sua esposa:
"A minha morte separa-nos e a tua não nos unirá."

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Não foi Friedrich Nietzsche que disse: "Deus está morto!" - foi um personagem de um livro seu, um louco... mas Nietzsche disse: "No céu, faltam todas as pessoas verdadeiramente interessantes..."

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Albert Einstein escreveu:
"The word God is for me nothing more than the expression and product of human weaknesses, the Bible a collection of honourable, but still primitive legends which are nevertheless pretty childish. No interpretation no matter how subtle can (for me) change this. These subtilised interpretations are highly manifold according to their nature and have almost nothing to do with the original text. For me the Jewish religion like all other religions is an incarnation of the most childish superstitions. And the Jewish people to whom I gladly belong and with whose mentality I have a deep affinity have no different quality for me than all other people. As far as my experience goes, they are also no better than other human groups, although they are protected from the worst cancers by a lack of power. Otherwise I cannot see anything 'chosen' about them."

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Eu, pessoa simples como o "Espectro" do Porto, penso que deus é apenas uma invenção do ser humano para explicar o que ainda não sabe e assim ter poder sobre os que não sabem pensar por si mesmos no mundo, na vida e na própria existência. Claro que há muitos crentes que sabem bem pensar e reflectir sobre si e sobre o mundo, agindo até, na sua profunda crença, com incomensurável bondade e amor. Para mim, não passam de seres abusados pelas instituições religiosas - seja qual for a religião que professam - para assegurar a sobrevivência destas e garantir o secrecismo do Saber.

2007-10-07T19:35:00.000Z

Αγαπι μου Λουτρον στιν ΚΡΗΤΗ

2007-10-07T19:00:00.000Z

Ορεα αφτο...
Καλισπερα σας; Σαγαπαο

Gringo - MyVideo

2007-10-07T18:40:00.000Z

Chill.....

photoshop express zeichnen - MyVideo

Depende do ponto de vista...

2007-10-07T18:35:00.001Z

2007-10-04T16:21:00.000Z

El gringo puñetero, pinche gringo ...

2007-10-02T17:38:00.001Z

in memory of Jimmy Garrison

Sometimes I wish
my fingers were thick
enough to play you.
Knuckles in a claw,
bow discarded at my feet,
I'd pluck the melody
with bare hands, savor
the smooth slide along
trembling steel coils,
lips drawn to mouth your music,
lyrical groans released like birds
into the dark and heavy air.
I tower over the mahogany
frame, left arm draped
across a cool shoulder,
thumb cocked to pound out
trigger notes, vulnerability
masked in a varnished coat
too slick for my sweat
to penetrate.

2007-10-02T15:59:00.000Z

Na noite de sábado ouve farra. Farra da grande, no pub "Palenke" que desde há 30 anos faz das noites frias de Kiel um derreter de emoções e desbunda a um nível de excesso poucas vezes atingidos no planeta.
Nunca tocamos em tão pouco espaço, sem nos podermos mover, saltar ou correr, tal o aperto do "palco".
Depois, foi farrar até às 10:00 da matina do dia seguinte, XÉ

2007-09-11T11:46:00.000Z

José e León

O nosso barco à vela

Lena e León

León, Hannes, Jesper (são os primos) e José

Foi uma festa bonita lá no Covão, com a família da parte do meu pai. Àparte alguns deslizes de comportamento - a antipatia de alguns, eu e o Guilhas não estarmos na foto da praxe, só para mencionar dois dos "deslizes" :P - o reencontro com os mais velhos e seus descendentes é sempre bonito. O lugar do tio Necas é de sonho e a hospitalidade foi como sempre incondicional. Faltou eu levar a minha mulher e os meus três filhos (a Lena, 20, o José, 10 e o León, 8 anos). Por isso ponho aqui algumas fotografias deles, das mais actuais. Mesmo que ninguém da famelga venha a espreitar por aqui, cá ficam publicadas, à falta das fotos da festa - não fiz nenhuma, esqueci-me :(

2007-07-26T19:46:00.000Z

D-D-D-DIOGUUUUUUUUU!!!!!
Porra, estes gajos surpreendem-me *argh*

Stiefel trinken - MyVideo

2007-07-13T22:04:00.000Z

Não resisti em deixar-vos mais estes dois - tinha eu seis anos, em 1966...

2007-07-13T21:45:00.000Z

Bem, hoje foi quase como que um videoblog...
E, para acabar a sessão de hoje, uma canção potente e cheia de "mensagem".

2007-07-13T21:44:00.001Z

2007-07-13T21:04:00.001Z

Yaaaahh, feels goooooood!!!!!

2007-07-13T19:37:00.001Z

2007-06-04T14:05:00.000Z

¿Para qué violencia?
¡No a la violencia del estado y de los caóticos!

El Llamamiento

G8 2007 ¡Hay alternativas!

Apoyad la cumbre internacional alternativa al G8
Rostock, 5 a 7 de junio de 2007

-- > Apoyan esta convocatoria

En 2007 tendrá lugar en Heilingendamm (cerca de la ciudad de Rostock, en la costa alemana del Báltico) la cumbre de los ocho países más ricos y poderosos del mundo. Desde hace largo tiempo la política del G8 ha levantado críticas y protestas en todo el planeta. Durante la cumbre de 2007 esto será igualmente perceptible en sus diferentes modalidades. Un hecho importante lo constituirá la Cumbre Alternativa, que se celebrará en Rostock del 5 al 7 de junio, y a la que se invita a asistir a todo aquél que busque alternativas a la actual globalización

Aunque los jefes de Estado y de gobierno del G8 tan sólo representan al 13% de la población mundial, sin duda se van a ocupar de asuntos relativos a la guerra y la paz, la economía, el desarrollo y el medio ambiente de todo el planeta, así como de otros problemas que conciernen a la humanidad entera. Como de costumbre, sin embargo, darán prioridad a satisfacer los intereses particulares de sus naciones, que a menudo son cortos de miras y de escaso alcance temporal.

Las cosas no van a ser de otra manera en 2007. Es muy significativo que el gobierno alemán ha declarado que la principal preocupación de la Cumbre es “la seguridad de las inversiones”. La forma actual de globalización ha producido y continúa produciendo numerosos perdedores, y apenas un puñado de ganadores.

Uno de esos perdedores es la justicia social. La pobreza y la polarización social aumentan en todo el mundo. Al tiempo que la cifra de personas que se enfrentan al riesgo de muerte por inanición se ha elevado de 840 a 854 millones en los diez últimos años, la ínfima cantidad de millonarios y gente acaudalada ha visto duplicada su riqueza, de 16 a 33 trillones de dólares. Otro grupo que se beneficia de tal clase de globalización lo constituyen los denominados “jugadores globales”, como inversores institucionales y entidades multinacionales. De modo simultáneo, la pobreza y la incertidumbre social continúan aumentando, incluso en los países más desarrollados.

Otra de las víctimas es el medio ambiente. El modelo económico actual y el consiguiente modo de vida están conduciendo a un cambio climático catastrófico, destruyendo la biodiversidad y agotando las reservas naturales del planeta. Se está aniquilando el mismísimo sustrato de la vida humana sobre la Tierra, y la política del G8, dirigida al crecimiento sin límites y a la dinámica del mercado sin regulación, empeora gravemente los problemas ambientales a escala global.

También están del lado perdedor la paz y la seguridad internacionales. Sin cesar se acumulan causas de conflictos: se vuelve a promover el nacionalismo, el racismo, el fundamentalismo, la violencia, el terror y la guerra. Asistimos, en vez de a la búsqueda de estrategias a largo plazo para prevenir conflictos, a una creciente militarización de la política internacional. Los estados miembros del G8, o bien están en guerra, o bien están involucrados indirectamente en conflictos armados. Entre los perdedores como consecuencia de la globalización, resultan especialmente afectadas las mujeres. Millones de personas se ven forzadas a la emigración o a la miseria por sus penosas condiciones de vida. Al mismo tiempo, el primer mundo refuerza sus barreras contra los inmigrantes.

¡No podemos permitir que las cosas sigan así! La globalización por el interés de la mayoría de la población es de otra naturaleza: queremos una globalización democrática, de abajo a arriba, una globalización de la justicia y la seguridad sociales. Queremos relaciones justas y comercio justo entre los países desarrollados y los países en vías de desarrollo. Queremos una economía basada en la solidaridad. ¡La economía debe ser útil a la gente, y no al revés! Exigimos que se trate al medio ambiente de modo responsable y sostenible. Somos partidarios de soluciones políticas pacíficas a los conflictos.

Existen alternativas a la política del G8, y queremos exponerlas y discutirlas públicamente. Deseamos además intercambiar ideas, y buscar colectivamente respuestas a las muchas preguntas planteadas.

La Cumbre Alternativa se celebrará entre el 5 de junio (17:00 horas) y el 7 de junio (13:00 horas). Además, tendrán lugar diversos actos simultáneos, que se centrarán en temas específicos. Invitamos a las Organizaciones, Grupos e individuos interesados a inscribirse para celebrar talleres durante la Cumbre Alternativa. Para ponerse en contacto con la organización, pueden escribir a workshops@g8-alternative-summit.org, Teléfono: +49 (0)30 28041811

Promotores:
Lista de Promotores: Aktionsbündnis AIDS, Aktionsgemeinschaft bäuerliche Landwirtschaft (ABL), Attac Deutschland, BDKJ, Bund für Umwelt und Naturschutz Deutschland e.V. (BUND), Bund demokratischer WissenschaftlerInnen, Deutscher Naturschutzring (DNR), Evangelischer Entwicklungsdienst (EED), Eine Welt Landesnetzwerk MV, Erlassjahr.de, FIAN, Forum Umwelt und Entwicklung, Freier Zusammenschluss von StudentInnenschaften (fzs), Gerechtigkeit jetzt!, Greenpeace Deutschland, Heinrich Böll Stiftung, IG Metall, INKOTA-netzwerk, Interventionistische Linke, IPPNW, Landesflüchtlingsrat MV, Leipziger Missionswerk, medico international, Misereor, Netzwerk Friedenskooperation, Netzwerk Grundeinkommen, Ökumenische Initiative eine Welt, Oxfam Deutschland, Pro Asyl, Rosa Luxemburg Stiftung, Stiftung Nord-Süd Brücken, Terre des Femmes, Urgewald, VENRO, WEED. International: Action Aid, FOE Europe, Focus on the Global South, Via Campesina

Attac Austria
Kairos Europe
Campagna per la riforma della Banca mondiale (CRBM) – Italy
CERAI - Spain
Confederazione COBAS - Italy
Councilor Peter Lavina - Philippines
édelyget Egyesület (Protect the Future) - Hungary.
International Gender and Trade Network
Ana Maria R. Nemenzo (FDC) - Philippines
Transform! - Italy
Transnational Institute, Netherlands
Union syndicale Solidaires - France
AStA Uni Rostock
Berliner Entwicklungspolitischer Ratschlag e.V.
Brot für die Welt
CONTRASTE - Monatszeitung für Selbstorganisation
Prof. Dr. Ulrich Duchrow
Entwicklungspolitisches Netzwerk EPN Hessen e.V.
Eine Welt Netz NRW
Koordination gentechnikfreie Regionen
Gewerkschaft Erziehung und Wissenschaft (GEW)
Landesstelle für globales Lernen in Mecklenburg-Vorpommern
Grüne Jugend
Jochen Hippler (INEF)
Thilo Hoppe (MdB und Vorsitzender des AWZ)
Claudia Kaiser (EED-Fachkraft in Kamerun)
Kein Mensch ist illegal
Ute Koczy (MdB und entwicklungspolitische Sprecherin Bündnis 90/die Grünen)
Naturwissenschaftlerinitiative Verantwortung für Frieden und Zukunfsfähigkeit
No Lager
Steffi Lemke (Pol. Geschäftsführerin Bündnis90/Die Grünen)
Ulla Lötzer (MdB DIE LINKE)
Interessengemeinschaft Nachbau
Eva Quistorp (MdEP a.D.)
Claudia Roth (MdB und Bundesvorsitzende von Bündnis 90/Die Grünen)
Astrid Rothe-Beinlich (Frauenpolitische Sprecherin des Bundesvorstandes von Bündnis 90/Die Grünen)
Service Oecuménique pour la Paix - Kamerun
Ökohaus Rostock e.V.
Gesellschaft für solidarische Entwicklungszusammenarbeit (GSE) e.V.
StuRa Uni Rostock
Institut SÜDWIND e.V.
Werkstatt Ökonomie e.V.
Weltfriedensdienst e.V
Weltladen Greifswald

Protesto e festa

2007-05-28T20:02:00.001Z

Protestamos pacificamente contra a política dos tais "guê-oi-oito". Somos muitos e vamos todos lá à cerca metálica. Depois, Sexto Sol toca no MS-Stubnitz em Rostock.

Sexto Sol rocks everywhere, soon we'll be coming to Iberia and Latinamerica.
Wait and see ;)
Lets hope that Africa will be the next corner !

Mi Semilla

2007-03-12T19:46:00.000Z

Estes mans são puros meus. Já tocamos juntos duas vezes, são gandes avilus

Se Tu Me Esqueces

2007-03-12T09:29:00.000Z

Tou numa de romântico. Por isso abro um parentesis na luta, só para contemplar um pouco a minha alma com a preciosa ajuda do Pablo Neruda...

Se Tu Me Esqueces

Quero que saibas
uma coisa.

Tu sabes como é:
se contemplo
a lua de cristal, os ramos rubros
do outono lento na minha janela,
se toco
ao pé do lume
a impalpável cinza
ou o corpo enrugado da lenha,
tudo a ti me conduz,
como se tudo o que existe,
aromas, luz, metais,
fossem pequenos barcos que navegam
em direcção às tuas ilhas que me esperam.

Ora bem,
se a pouco e pouco deixas de amar-me,
deixarei de amar-te a pouco e pouco.

Se de repente
me esqueceres,
não me procures,
que já te haverei esquecido.

se consideras longo e louco
o vento das bandeiras
que percorre a minha vida
e decidires
deixar-me à margem
do coração em que tenho raízes,
pensa
que nesse dia,
nessa hora,
levantarei os braços
e as minhas raízes irão
procurar outra terra.

Mas
se em cada dia,
em cada hora,
sentes que a mim estás destinada
com doçura implacável.
Se cada dia em teus lábios
nasce uma flor que me procura,
ai, meu amor, ai, minha,
todo esse fogo em mim se renova,
em mim nada se apaga nem se esquece,
o meu amor do teu amor se nutre, amada,
e enquanto viveres continuará nos teus braços
sem abandonar os meus.

Undomshuset - I kan rydde rådhuset !!!!

2007-02-26T11:44:00.000Z

Ungdomshuset er rydningstruet. Vi kæmper i øjeblikket for retten til at bevare det kulturcenter, vi har brugt 24 år på at skabe. Politikkerne har solgt vores hus til en fundamentalistisk kristen sekt og givet dem grønt lys til at rive det hele ned. Efter 7 års politisk kamp med over 3 års juridisk strid, er politiet nu sat til at rydde Ungdomshuset, hvis vi ikke skrider selv.

Vi har ret til et ungdomshus og det skal ikke købes for millioner. Politikerne har haft et utal af muligheder, for at løse konflikten. Men de vil ikke. Vi siger, de kan rende os. - Så bli’r vi!

Waldemar Bastos

2007-02-25T13:45:00.000Z

Olha, vamos dançar

2007-02-24T13:49:00.000Z

Uma keta bem cool.
Vamo dançare!

Merdas da TV da Tuga

2007-02-24T11:40:00.000Z

Porra!
Depois dizem que levaram a civilização a Angola etc...
Tuga no seu melhor!!!!
Divirtam-se looool

Coups de Gueule

2007-02-22T09:17:00.000Z

NON Clément on ne tire pas la langue c'est pas bien; non, les chats ne montent pas sur les meubles, Clément on dit bonjour à la dame même si tu la connais pas, tu fais l'hypocrite et tu dis bonjour, non Clément on ne chante pas dans le bus, on ne rigole pas dans le TGV, non, les adultes on ne s'embrasse pas dans un bus, ça ne se fait pas, non la maman là tu ne t'assois pas sur les genoux de ton mari dans un bus c'est mal; non, un petit garçon et sa soeur ne doivent pas dormir ensemble, surtout tu ne te salis pas dans la cour, non mon garçon tu n'as pas le droit de rêver que tu seras chanteur, non on peut pas changer le monde, non une maman n'a pas le droit de sortir sans son mari, non une maman n'a pas le droit de fere du tobbogan, allez Charlotte t'as 26 ans, non tu le changera pas ce monde, arrête de te révolter pour tout, accepte ton sort, résigne toi, fais comme tout le monde, rigole des autres, profite de la société, penses a avoir une grande et belle maison, une carrière, des enfants bien élevés, surtout ne montre pas tes sentiments, arrête de pleurer quand tu vois des gosses qui crèvent de faim en Afrique quand tu vas au supermarché où s'amoncellent des tonnes de bouffe, non, parles pas à ce clochard assis par terre, c'est sa vie, tu n'y changeras rien en 10 minutes, non Clément c'est normal qu'on enlève des gosses à leurs parents parce que la maman est alcoolique, accepte que les riches y déboursent 45 000 euros pour une montre, non Clément, faut pas t'indigner contre eux, mais ça va pas de t'emporter pour ça, c'est vrai qu'avec ce fric on pourrait sauver des centaines d'enfants, mais ce fric c'est le leur, non ... ... ... ... ... ... ... ... .

NON NON NON NON NON NON NON NON NON NON NON NON NON NON NON NON NON NON NON !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Non, je me résignerai pas, depuis que j'ai quinze ans je l'ai juré je n'oublierai pas mes rêves d'adolescent, la sagesse vient à ceux qui savent se souvenir ...

Ao Bater Da Chuva

2007-02-18T12:14:00.001Z

A porta fechada é uma obsessão.
As vozes caladas em torno de nós,
as pausas alongadas em silêncios de angústia
nova,
são a descontinuidade do tempo interrompido
dentro da casa que arrombaram ontem,
no coração da aldeia do Mazozo.
A chuva cai em bátegas doces, a chuva bate o capim
molhado,
e soa...
A humidade é fria.

As mulheres já choraram tudo
- A Mãe Gonga comandou o coro.
Esvaem-se agora em surdina muda,
que agudiza o bater da chuva.
Os homens dizem de quando em quando
um nome obstinado.

Chamava-se Infeliz
aquele rapaz
que levaram ontem
do coração da aldeia.

A chuva matraqueia ainda e sempre
na porta fechada como uma obsessão.
Como ela nos lembra o som odiado
que dia após dia nos sobressalta!
Como ela recorda o som da metralha,
que dia após dia
desce o morro da Calomboloca
e bate naquela porta fechada,
obsecada de proteção!

A gente conhece o som da metralha
quando ela vem no fim do dia.
Quando ela vem, silencia a aldeia,
então, em sobressalto, o povo diz:
- Foram fuzilados...

E ninguém sabe do Infeliz,
aquele rapaz que levaram ontem...

Henrique Abranches

Rap vespertino

2007-02-14T15:59:00.004Z

Ah, a porta está aberta
Bato à porta de mansinho
Licença? Tou a entrar
Espero não incomodar...
Por aqui se vão trocando
máximas e ditos profundos
mais alguns parafraseando
outras gentes, outros mundos
Natos para morrer
somos desde o embrião
todo o dia uma luta
é a nossa condição
Agora vou cantar
tentando começar
por uma rima maluca
que estou a inventar
para ver se vai dar
se o povo vai escutar
se tanta palavra teclar
sem sequer bem pensar
no que estou a falar.
Terá coerência final
e não ficará por banal
a minha maneira de dar
um toque assim musical.
E se vos faltar a música
inventem-na assobiando
enquanto eu me vou embora
esperando pelo ano fora
o tal grande desafio
das descendentes do ânimo
quentes e tropicais
irrequietas e jovens
saindo da casa dos pais
indo pelo mundo fora
detestando ser iguais
frizando a diferença ímpar
lutando com valor e vencendo
talqual como nós fizemos.
Mas muito mais aprumadas
muito mais esclarecidas
e com o mundo mais pequeno.

Estou a ficar sem alento
já não posso respirar.
Acho que por aqui fico
grato de me deixar acabar.

I'm enough of an artist to draw freely upon my imagination. Imagination is more important than knowledge. Knowledge is limited; imagination encircles the world, the whole universe.

2007-02-10T20:16:00.001Z

Um davon abzulenken, dass die Linke der Bundesrepublik mit Verfassungsschutz und etablierten Parteien zusammenarbeitet, erscheinen in den einschlägigen Foren immer wieder Artikel, die behaupten, dass Regierungsstellen mit sogenannten Rechtsextremen zusammenarbeiten würden. Ziel solcher Artikel ist es, der eigenen Klientel vorzugaukeln man sei "revolutionär" und das Opfer von Staatswillkür. Der neueste Artikel dazu auf Indymedia ist an Lächerlichkeit kaum noch zu überbieten, und dürfte mit ein wenig selbständigem Denken leicht zu durchschauen sein. Da das selbständige Denken auf der linken Seite des politischen Spektrums allerdings nicht zu den Stärken zählt(?????!!!), hat sich "Der Nonkonformist" bereit erklärt hier ein wenig Abhilfe zu schaffen. (Ich hab's satt. Es geht mir an die gurgel daß so eine teilnahmlosigkeit an der Tag kommt und es macht mich fertig zu sehen wie verlogen und spießig manche einer ist der behauptet doch was ganz anders zu sein. Wo ist unsere gemeinsame kampf gegen die dumme nazis?) Die notwendigen Reaktionen mangelnden kritischen Denkens liefert die linke Klientel auf den Fuß. So vermutet ein Kommentator mit dem passenden Synonym "Hää...?", dass höhrere staatliche Stellen einen "'zu leichtfertigen" Umgang mit Nazis pflegen würden. Hätte der junge Pappkamerad sich mal ein wenig im kritischen Denken geübt, wäre ihm aufgefallen, dass seine Genossen in die Wohnung eines nationalen Aktivisten eingebrochen waren(gna gna gna lollllllll), und der Aktivist daraufhin Anzeige erstattete. Als Kläger hat der Aktivist also Akteneinsicht. Es erstaunt ohnehin schon, dass man auf linker Seite einen einfachen Einbruch mit Diebstahl als "konspirative Hausdurchsuchung" bezeichnet. Damit soll den werten Genossen offenbar symbolisiert werden, dass es in Ordnung ist in die Wohnung eines "Neonazis" einzubrechen und dessen Eigentum zu entwenden, und wenn man sich schon mal ans Einbrechen gewöhnt hat, wier einfach die Definition von "Neonazi" ein weing erweitert, zum Beispiel wenn einem der Mercedes des Nachbarn gefällt, dann ist dieser halt einfach ein Neonazi, weil er ein deutsches Automobil fährt, und das Automobil wird dann "konspirativ beschlagnahmt", ohne Wissen des Eigentümers versteht sich.

Irgendwie finde ich letzteres geil, Mercedes als gefährte von Neonazis zu bezeichen - aber wohin wurden wir gehen mit solch ein pauschalisierung?
Geht nicht. Also, weiter kämpfen und einbrechen?
Naja, geht auch nicht, oder?
Und trotzdem: Kämpf für dein Recht, Schrei für dein Recht!
Und: Alle gegen Rechts!!!!!!!
Verdammt!

2007-02-07T09:13:00.000Z

Destilo gazes, metano e outros ventos que se me circulam por dentro, já algum tempo em prisão forçada de contenimento agudo...

Angry fruit salad, admin!
Alpha particles and altmode. Evil exa. Factor. Exploit. /monjd/Fool file@lion food (looooollll). The serial board will be toasted. Yeah!

To follow the path
look to the master
follow the master
walk with the master
see through the master
become the master

2007-02-06T14:39:00.002Z

Amadeu António Kiowa
Sempre connosco

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Este site, não passarão , é de visitar, mesmo estando em inglês. Nos tempos que correm, há que lutar para que não passem mesmo.

Já agora, andei aos tungos aqui junto a uns kambas da banda. Então não nos insultaram só porque mostravamos alegria na rua em forma de altas risadas e lutas amigáveis? Eu, como sou fudidu, atirei logo umas bocas pesadas na direção dos alemães, daí - toma dali, dá daqui, lhes demos corrida e ainda lhes denuciamos à mulher polícia (xé, quêêênte menina) que apareceu solicitando ajuda (caso de anotar, puxa! ainda mais loira, simpática e sem desperdiçar as bocas que lhes davamos, até lhe pedimos o nr do telefone - ela recusou, uma pena)!!!
Não, a sério, aqui há muita solidariedade, é uma coisa geral e só uns quantos (minoria detestável) dão bilha. Esses bazezas só actuam bem cheios e em grupos e ainda assim, se damos larga aos nossos sentimentos contra essas posturas, num lugar público e bem frequentado, temos logo bué de apoio, até é preciso cuidado para não levar as coisas demasiado longe - merecer, mereciam mas vale a pena? Por trás de mim há um grito em uníssono: VAAAALE, então não? Vamos lhes bater no terreno deles! A vida dá cada volta...

Delírio

2007-01-29T13:47:00.000Z

Bandabardò und Sexto Sol erhitzten das Publikum in der Pumpe.
Die Pumpe bebt! Zunächst einmal heißt es: Vamos muchachos, venceremos! Denn vor Bandabardò setzte der liebe Gott (bzw. in diesem Fall das Weltruf, das den Abend organisiert hat) die Kieler CD - Debütanten Sexto Sol, die schnell klar machen, worin ihre edle Mission besteht: Nämlich dem Publikum die Frostbeulen von den kalten Knochen zu klopfen. Nach wenigen Sekunden schon verabschieden sich ein paar ältere Semester mit verwirrtem Lächeln vom sich rasch füllenden Tanzboden. Haben Sexto Sol wohl mit Gilberto Gil verwechselt, die Armen. Tja, so spielt das Leben. Unterdessen pumpen die Jungs von Sexto Sol unbeirrt ihren extrem tanz- und hüpfbaren Sud aus Uptempo - Ska, Hardcore und Samba-Punk in den dampfenden Saal. Sie selbst nennen es "Latin Ska Rock", was fast ein wenig zu brav klingt, aber egal. Das derlei Kraut auf Kieler Boden gedeihen kann und letztendlich in Konzerten wie diesem und der selbst produzierten CD Discupe la Molestia erblüht, möchte einen fast schon zum Lokalpatrioten werden lassen. Weiter so, muchachos, der Sieg ist euer!
Von Jens Raschke in der Kieler Nachrichten von 29.01.2007

2007-01-28T18:28:00.000Z

Jungs, das war einfach toll! Obwohl am Anfang etwas getrübt - siehe Ärger mit dem Techniker - am Ende war's echt schön, rotzig und es hat ziemlich gerockt!!!!!

Viva Sexto Sol, carajoooo!

Später kommt noch eine Ausführliche Beschreibung dessen, was gestern war, ihr Hohlbirnen!

A ver se me encuentro con el cubano - tenemos de hablar de Angola ehehehe

Desculpem qualquer coisa mas, às vezes, este blog será poliglota!

Καταλαβενετε;

Ci siamo, ragazzi di Bandabardò e dimentichiamo il malinteso, va bene?
Comunque, meglio l'erba del vicino... che il vecino di Erba. Un abbraccio forte a tutta la banda e grazie !!

2007-01-27T12:09:00.000Z

O livro de Nelson Mandela para as crianças:

Leiam aqui

Para ouvir música rebelde:

Cliquem aqui

2007-01-27T11:29:00.000Z

Um video polémico, a divulgar:

A guerrilheira

Cuidado, imagens susceptiveis de causar arrepios. Assistam e formem a vossa opinião - se quiserem, comentem.

2007-01-26T20:32:00.000Z

Labririnto de plantas especiais, todos os anos aberto em Angeln, Schleswig Holstein, lá onde os Anglos tiveram a sua origem. Onde é que foram buscar tanta cannabis índica? O mais divertido é que a ideia nasceu entre uns amigos e decidimos abrir ao público - com um sucesso inesperado e total. Sem guia, leva-se uma hora a sair do labirinto, já com o pólen a activar endorfinas alegres ehehehehe

2007-01-25T11:14:00.000Z

Bem, já lá vai um tempinho desde que escrevi aqui a última vez. Entretanto saiu o nosso CD, do Sexto Sol com o título"Disculpe la Molestia". A release party é no dia 27 . 01 . 2007 na sala de concertos da Pumpe Haßstr. 22 24103 Kiel, Alemanha.

Tenho aqui um idiota a querer-me dizer que a kuemba é o abc da vida... dasssssssssssssssss idi, acabei de lhe dizer que desertei e tenho a consciência limpa.

Enfim, há sempre opiniões divergentes quando se juntam gentes diferentes...

Viva Sexto Sol

Viva o Che

Um só povo

Uma só nação

De Cabinda ao Cunene

A luta continua

A vitória é certa!!!!!!

Com Victor Wooten nos auscultadores

2006-10-29T11:52:00.000Z

Okay, depois de algum tempo fora aqui vou eu, esperando nunca esquecer que este blog existe ...
Tenho uma irmã que enlouqueceu (de amor, claro!!!) e quer ir para o Brasil. Não que eu ache o Brasil um país de loucos, antes pelo contrário. Venero o Brasil e tudo o que se relacione com ele, sobretudo as brasileiras ehehehe - a sério, o Brasil é o futuro do planeta, podem crer. Em Angola, recebiamos tudo (ou quase tudo) do Brasil, era só nadar para oeste que iamos lá ter. O Brasil foi o primeiro país do mundo a reconhecer Angola independente. Laços inquebráveis unem-nos - através da história e do idioma.
O bóbólógue (de mear y no hechar gota) dos malaikis dos fandangos está demais, deviam ser impedidos de publicar certas asneiras, fere a liberdade e a dignidade de muitos, à margem da lei e não hesitando insultar os mais altos cargos governamentais e de estado do nosso país, da nossa Angola que nunca mais será deles ... será por isso que ficam verdes de inveja, por nunca mais poder andar nas mulas lá no Muhango bem fundo no Cunene. O tempo deles já passou, coitados. Mas não deixa de ter graça como os autores se desmascaram como fascistas e pidecos.
Acho que ninguém irá ler alguma vez estas linhas, eu não divulgo este lugar virtual. Quem aparecer há-de fazê-lo por puro acaso, gosto deste desafio às leis do caos e do acaso.
Um bom domingo para voces, eu vou ganzar e desbundar no baixo, depois de inspirar-me com o Victor Wooten - fico quase com complexos de inferioridade (rs rs) cada vez que o vejo desbundar a guitarra baixo dele, ele articula-se com notas, com ritmos e com a música, que é um meio de comunicação perfeito, directo da alma e sem as limitações do Verbo.
Boa música, deixo-vos com Berlioz.

2006-09-15T09:50:00.000Z

Primeiro combatente da linha da frente.
Primeiro grito de ataque - as palavras não ferem a carne.